La esquina del Triskel

Los últimos de la fila

2011-10-14T17:35:00.004-05:00

Los chiricanos somos orgullosos de nuestro origen y hasta insoportables para muchos. Eso es un hecho. Pero nos sobran las razones. Y no precisamente gracias a nuestros gobiernos centrales. Estas líneas van dedicadas a todos aquellos que juraron defender los intereses del pueblo. Para recordarles que Chiriquí también es parte de ese pueblo.

Nunca me he considerado “del interior”, como nos dicen los capitalinos. Lo siento despectivo y distante. Pero es la realidad. Del puente para acá y de Tocumen para allá, para lo único que servimos es para la hora de contar los votos y para que los metropolitanos se escapen de Panhattan-- ese caos que ha resultado de cubrir y dejarse cubrir hasta el último centímetro de tierra –y de mar—de concreto. La desidia de los Gobiernos Centrales hacia “el interior” es tan atroz y tan común que a nadie le sorprende. Siento que cuando nos cumplen, es para no quedar mal. Somos un mal necesario.

Pero saben una cosa. Ya no nos importa. Nos hemos acostumbrado a sus migajas y hemos seguido hacia adelante. Seguimos pagando los impuestos del César y a sus mediocres pretores locales. ¡No ha alcanzado ni para nuestro nuevo estadio de béisbol!

Y seguimos caminando del lado de Dios, que no nos olvida y que nos llena de fuerza, amor y entusiasmo. Y que nos regala un cielo más azul y un aire más puro.

No somos PTY. Y ni ganas tenemos. Somos Panamá y la patria es mucho más que un landscape de película, una Asamblea circense o una clase política decadente que se ríe de un pueblo pacífico y optimista.

Que estoy generalizando. Tienen un punto y de antemano me disculpo con los que no tienen nada que ver. Hay muchos que panameños que se identifican con nuestra causa y sienten este suelo chiricano como suyo. Que estoy enfadada. Tienen razón. Pero también estoy feliz. Feliz de que ese olvido, conserve lo que aún nos queda de belleza, de la que todos somos responsables. Que el precio exorbitante de los pasajes de avión haga difícil que PTY se traslade en pleno a Chiriquí todos los fines de semana. Que los medios de comunicación repliquen la mala vibra y no tengan espacio para las buenas noticias de los interioranos.

Nos la seguiremos arreglando con lo que sobra después de los robos de los funcionarios, los sobresueldos de los allegados al poder, las botellas, las contrataciones directas, los subsidios electorales y la malversación de fondos. Necesitamos más que carreteras: también queremos seguridad, museos, monumentos lindos, parques verdes y tenemos deseos de una vida mejor.

Pero reclamamos y alardeamos de lo que nadie nos puede quitar: pertenecer al suelo de Belisario Porras, Roberto Durán, Mariano Rivera y María Olimpia de Obaldía.
Seguiremos vistiendo la camiseta roja.
Seguiremos jurando a la tricolor.
Porque lo panameños, no nos lo quita nadie.

Etcétera Blog Panamá: Nuevamente... A Sangre Tibia

2011-07-28T10:52:00.000-05:00

Etcétera Blog Panamá: Nuevamente... A Sangre Tibia

Etcétera Blog Panamá: Obra literaria: A Sangre Tibia

2011-07-21T09:15:00.000-05:00

Etcétera Blog Panamá: Obra literaria: A Sangre Tibia

The Green Book

2011-06-30T20:08:00.000-05:00

By Klenya M. Morales

The road was long. Maybe someone added a few inches to the last hour of the path, because it seemed eternal. Magdalene was so tired behind the wheel, trying to understand the variety of arrows in the black highway. The radio was playing music of the eighties. Just as she liked to drive. Every now and then she stared into her own eyes, reflected in the central mirror of the car. Yes, it was supposed to face the cars behind her, but hers always reflected her face. There were a lot of things that she would love to change about herself, but her deep dark eyes.

She had been on that road before, but she could never recall a moon as perfectly full as that one. The silhouettes of the things that were between her and the light were defined, almost supernatural. The sound of the air that the car left behind, matched every new mile of moonlight and shadow.

Instead of a person, on the passenger’s seat there were all sorts of books. She stared at the green one with large golden letters. She had found it exactly one month ago in the public library, and she kept on reading it until the librarian asked her to leave.

It was a mere coincidence. She found green the book while doing some research for her final project. She tried to get some History books that were out of her reach. So she stood in the tips of her toes and jumped to get it, but instead of the one she was searching for, the green book fell at her feet. It was an old edition of dusty yellow pages.

Magdalene read the title: “Letters to Regina” and turned the old pages, just for curiosity. The library was empty. She could hear the echoes of her own breathing.

She read the first letter:

“Genoa, July 16, 1501”

“Regina:

These short lines will tell you, how fascinated I am about your ideas about the interior harmony. To compare the lost paradise with the lost of contact with yourself the way you do it, has been doing my mind spin all night. I think you shall go further into your thoughts. I know your heart is in conflict and you are afraid of your thinking, but fear is what freedom is made of.”

Reading this Magdalene said to herself: “How can freedom be made of fear?”, and amazingly the letter followed her line of thinking.

“...if there was no fear, freedom would not exist, it shall not have a foe. Heaven or hell, good or evil. How could you define those concepts without it’s opposite? How could you choose if there was no election?

Excuse me if I change the subjects. I just remembered your skepticism to the existence of hell. I’m giving you one more reason to believe.

Keep on looking for your own answers. Even when you think everything is said you shall remember: your thoughts are unique. As unique are your dreams, and your smile. Defy fear and be free. Don’t give up. Write back soon please, ragazza. I can’t wait to know how are you going to escape from the contradiction between your heart and your mind. Your friend always,

Leonardo

It was almost as if the letter were answering her. As if Magdalene was having a conversation with someone from the past. She felt like she knew Leonardo at some level. When she first grabbed the book, Magdalene was expecting to read usual love letters in an ancient dialect, but instead, she found the words of a man who was interested in the mind of a woman, in her hopes and her dreams. And somehow she felt like if the words where meant for herself. She was inside the book. She decided to keep it.

“ Nobody will miss it anyway,” thought Magdalene as she revised the chart in the back of the book. She noticed that nobody had ever checked it out from the library. It was just a nest of moths and dust.

In the following days she read all the letters. One by one she experienced in a certain way that she was being understood. She had so many questions and nobody to share her anxieties and philosophical thoughts. Nobody cared about those things anymore. Fairytales, mythology, witchcraft, miracles. She cared about things that, for most people, didn’t worth a second of discussion. She had just so many questions and struggles in her soul. Sometimes she felt lonely. There were important things inside her that nobody else noticed. She was looking for the answers in all the places, and in all the people she found. Fruitlessly.

You also want to know about fate and destiny and reasons to live. About punishment, mistakes and rewards. Well, there is a story about a king that got so angry with his son that he sworn he would throw him a big rock as a punishment. Later on he decided to forgive him, but he could not take back what he sworn. So he ordered to break rocks into little pieces and after that throw them slowly to his son. God’s logic is different than human logic. Even if we are right, even if we are wrong. We are able to change things; things just don’t have to be in a certain way. The kind of life you search is possible if you desire it with all your heart. There are possibilities beyond the logic of the common people.

She was just having a conversation with a book. That’s the only way she could describe it.

“You have to understand your own story, and read carefully the signs. Listen to the voices inside, they are never wrong. That way you will be faithful to yourself, only the you will be free.”

“Some say we do not pick a book, the books selects us in a magical way. Maybe this is what has happened with me this time.” Magdalene was recalling the words of the green book, and analyzing the mysterious link between her and a man born several centuries ago.

The lonely black highway grew long in front of her eyes, while Magdalene enjoyed Sting’s voice in the radio singing “Every breath you take” and following it’s classic bass with her fingertips against the wheel.

Leonardo’s words were still hammering in her head just as if she could hear him:

“Cara ragazza mia:

When I think about you, I have the feeling of being in a prison. You shall not be sad, please. It is just that you are so afraid to be yourself, to pack your bags and leave from the life that you know... You want to fly so desperately, but at the same time you don’t wan to lose what you have now...

...it is painful to know the answers to your questions, and not having the strength to face them and believe in your own promises. But that pain is so personal that you just can’t share it…

So don’t search for answers in the outside. Trust the promises that you have done to yourself.”

She had been having that sensation since she first read the book. How many times had she wanted to hear those things from someone else’s lips? And she realized how relieved she could feel, from hearing from other person just what she had in her own mind, reinforcing her believes, in a world so full of everyone else’s opinions.

While diving into her own thoughts and revising all the self search that she had been trough the last days, Magdalene saw an unknown building at the left hand of the road, a building she had never seen before, at least not that she could recall. It seemed like some sort of tavern or antiquity shop. It could be a restaurant, she just wasn’t sure. Maybe there she could satisfy her craving for a Coke and a Snicker’s bar. That may help her stay awake. She decided to pull over.

The parking lot consisted on a brick road outlined by bushes. Sudden mists covered the entrance. Magdalene fixed her hair into a ponytail. She looked like child as she walked towards the brick building and opened the heavy wooden doors. A sense of peace invaded her because the place seemed warm and safe. She almost felt invited to go inside, and so she did.

The place was crowded, which was strange, since there weren’t cars parked outside. It was like a cafeteria. She felt sheltered, just like being home from a long trip. A man in the door received her with a big smile.

“Would you follow me?” he asked with a strange accent, and Magdalene did it without hesitation, charmed by his familiarity and kindness. She noticed that it was sort of a party in which people gathered in small groups around tables lightened with blue flamed candlelights. The soft music flowed and the room smelled like cinnamon and sandalwood. People from all races, men and women, young and old shared the tables. There was just a little bit of everything she knew, shaping a complete different magical world.

At that point, she had millions of questions in mind. The doorman told her, in his strange accent:

“Welcome, Magdalene. This is a place were you will meet people, from all times and all places. Your presence here is a gift. A special gift for someone who searches. Enjoy it, use it wisely, and you will be allowed to return.”

Then he took her to one of the tables. Fascinated for the warm and seducing environment. Magdalene realized how everyone was dressed like in a costume party, but the costumes were totally real. They were all speaking in different languages, but, strangely, they seemed to understand each other well.

All these things were presenting in front her logically, even though it was so unnatural, like in a dream. She could see, touch and hear everything. Then she noticed how her unknown host was guiding another young woman towards her. She should be twenty. An exotic girl, dressed like an Arabian dancer.

“My name is Snardezza, which means almond,” “This is your first time here, right?” said the girl, in that funny language that Magdalene strangely shared, and they both felt safe with their new companion. Snardezza made herself comfortable right away, began to talk to Magdalene. That wasn’t her first night there, but it will probably be the last.

For one moment Magdalene doubted if she was in the middle of a dream or being victim of a joke, but inside her, she believed every little detail she was listening. Snardezza told her about her first time in that place. She felt weird her first night too. That first time, she met a brave woman, dressed in armor, who directed the army in Orleans, that was far in he West. She told her about the day she met a poet from a new world yet to be discovered at her time, who decided to write about her big still eyes, and how he dedicated her the saddest lines that night.

“ I think the reason why I’m here is to learn and remember.” And she told Magdalene about how she was trying to compile the stories that she heard from her grandmother and her slaves, and some others she had heard in that place, into one scroll as a gift to the man she really loved. But she was promised to be another’s wife. When she returned to her time and place, she should obey her father’s choice.

Feeling sad for her, Magdalene just asked “Would you tell me at least one of your stories?” and as Snardezza began to tell her about flying carpets, and bazaars, and lamps that guarded spirits who could satisfy whichever desire you should have; Magdalene’s heart beat stronger and faster. She knew perfectly the style of the “Arabic Nights” and she understood that she was facing one of its compilers. Snardezza smiled and kept talking about mysterious lands, palaces, precious stones, about magic caves and princes.

After a while (there seemed not to be anything such as time in that place), of sharing with her new friend, fantastical journeys and ideas about life and love through different moments of history, both women realized that a third party had joined them. A young man, dressed like they used to in the Renaissance Europe.

“How long have you been here?” asked Magdalene, giving him a long curious glance.

“I did not mean to bother you. If I may be excused, I have been so delighted listening to the most intelligent women I ever heard.”

“Should we take that as a compliment to ourselves or as an assumption that for you women cannot be intelligent” asked Magdalene, apparently amused.

“Oh no, please take that as the humble proof of my admiration” said the man, looking at her with his honey-like, brilliant eyes.

Snardezza smiled again and invited him to stay. “What is your name?”

“Antonio Sforza” he said.

“So are you Italian?” Magdalene asked.

“From the very heart of the fair Genoa. May I join you?”

“Please, be seated,” said Snardezza.

And the three youth held the most incredible conversations speak about every imaginable issue. They spoke about diseases, cures, peace, war, loyalty and betrayal. They shared their conceptions of art and philosophies of life. Magdalene and Antonio could talk about Shakespeare, trying to explain Snardezza about the beauty of Romeo and Juliet and the darkness of Macbeth.

Snardezza told them that the next day she was going to marry a business man that she didn’t love, and she was leaving at that moment because she wanted to finish writing her stories for the real love of her life, as a last proof of her eternal faithfulness.

They all said good-bye to the Arabian girl, between embraces and tears. The new bond in the table grew strong as the conversation increased and the dreams were shared. And Magdalene stayed by the blue candlelight beside Antonio, feeling pity for the sadness in the eyes of their new friend. As they kept on talking Magdalene asked:

“Is there anything we can do for her?”

“She will give birth a beautiful heritage for the universe, maybe she was meant to suffer all that for you to be here, somehow,” answered Antonio, wiping her tears with his hands. “Smile, ragazza.”

At that very moment, Magdalene felt that all her senses came alert, like from a deep sleep.

“But tell me more about yourself, I may not speak about things to come in the future, but you can tell me more about your time, your world...” Magdalene was curious, she could ask him whatever she wanted, because he was ahead from her in the history, nothing could be changed form the past.

“The word of my century is discovery. There are new rich people, and also new diseases and new kingdoms. The world will never be the same. There’s so much fear and so much to conquer. Men fear what they ignore, and in the New World everything is unknown. The God we knew is different. There are people behind the sea has other gods, and other universe. The land is just so much more than our familiar horizons.”

“What can I say? I’ve been through a lot of things, like all men. I have found pleasure in many things, to write, to love a woman or to watch a sunset. I am a simple literature teacher in a small and poor town in Genoa, by the sea. I was born in a wealthy family but I felt I didn’t belong to high society rituals and luxury. I packed my things and left. I am in the eternal search of my soul, and I try to do it through the words of the ancient and the longing of those things I do not have but that I want with all my heart.”

As he talked, Magdalene felt like all his words were making sense for her, as never, anyone’s did before. They talked about religion, sex, politics, from different points in time, and trying to understand the different concepts of the time and space that separated them.

Magdalene wanted to explore that Renaissance man. She had always felt attracted by the medieval Italy and the awakening from the dark ages of the world. She asked “But what about love? Is there a woman who understands your dreams and hears the rhythm of your heart?”

“I’ve been in love, but I have not been loved back. I still wait for the right woman. I even write letters to her, though she cannot even read them, and maybe never will. I picture her in my dreams just as I want her to be. Just as I think she would be. As a painter creates her masterpiece, as a god creates life. I call her Regina, which means queen, in my language. I do not want her to fulfill me but to share with her my inner world. And if she does not find me it is just because this is not my time.”

Feeling strange inside and noticing how cold her hands turned suddenly, Magdalene asked him without even thinking it, with direct words:

“Are you Leonardo?”

“They both took a long glance into each other’s eyes. The silence surrounded them for seconds, which seemed to be like ages.

“Have you found the letters?” asked Antonio, more in an affirmation than meaning to make questions.

“You don’t have to answer,” he said while taking her hands between his hands. “I knew you would read them some day”.

“Do you love this woman?” asked Magdalene, almost in a sigh.

“That is the only question I shall not answer”, said Antonio, with trembling and soft voice.

And Magdalene replied: “You don’t have to. A man that knows so much about a woman has to love her in the most perfect way.”

Suddenly, the lights began to turn down slowly, surely meaning the end of that strange night. Antonio and Magdalene stared at each other with the deep sadness that surrounds an eternal farewell, without saying one more word.

The moon was still shinning full and pale against Magdalene’s car. The highway was still black and lonely. The radio was still playing the same song. She was still Magdalene. But she was also different.

Magdalene untied her hair and looked back. And she whispered: “I’ll trust my own promises.”

Las manos de mi abuelo

2011-06-01T12:39:00.001-05:00

“Por las barbas de Mercurio, abuelito...¡Pareces un príncipe!”

No es el inicio de una frase de Robin (el de Batman), ni el parlamento de un capítulo de Heidy. De acuerdo a los registros familiares, son la reacción espontánea de una chiquitina de cuatro años, ante la visión de su abuelito perfumado, peinadito y listo para salir a un importante evento social.

El “Viejo” también conocido, entre sus discípulos como el “Maestro”, ha visto el mundo a través de sus lentes de carey, desde detrás de un torno o una fresadora, en su taller de calle Central David, durante gran parte de su vida. Ha visto crecer a David, a sus hijos, a sus cinco nietas y dos bisnietos. Ninguna de las nietas ha aprendido a soldar. Sus manos reflejan más de 50 años de sacrificio incansable y trabajo. Como ha trabajado entre cigüeñales, pistones, camisas y árboles de leva, toda su vida, palabras éstas, cuyo significado, solamente entiendo por ser la nieta de un tornero, esas manos llenas de cicatrices, grasa y asperezas, siempre han sido para mí un signo de amor, el poema de una vida dedicada a la educación vocacional, a la familia y a la comunidad que se beneficia de todos aquellos que son excelentes en lo que hacen.

Desde su taller ha orquestado la salvación de muchas máquinas que de no ser por su experiencia habrían pasado al olvido. Ha rescatado automóviles y equipo pesado los cuales, sin su trabajo o el de muchos de los que ha enseñado ese mismo oficio habrían detenido una obra. También ha sido cómplice de inventos y peticiones especiales que van desde candelabros, trapiches modificados, hasta proyectos antigravitatorios.

Salesiano en su formación, mi abuelito siempre ha sido un hombre de pocas palabras, buenas acciones y de sonrisas escasas, pero capaces de iluminar un día que se perfila difícil. De camino al trabajo a veces me detengo un ratito en el taller a saludarlo para que me bendiga y me anime con una de ellas. La magia de su presencia siempre me llena de paz.

Muchos temas pudieron haber sido la apertura de esta emocionante aventura del consumismo. Como todo en la vida, nunca sabes lo que va a pasar. Sé que habrá momentos de sequía en mi pluma, sé que habrá gente que pase de largo ante mis palabras. Pero sé también que hombres como Don Deme, pasan por este mundo dejando testimonio de amor y de trabajo, y un legado así no puede ser ignorado por las personas que tenemos la dicha de tenerlos en nuestra vidas.

Doy gracias a Dios por mis abuelos y la bendición de su refugio. Pienso que nuestra sociedad debe mantener a nuestros mayores en el sitial de respeto que merecen, como las grandes culturas del mundo que han homenajeado a sus viejos y los escuchan e incorporan a la vida de comunidad.

Cualquiera que tenga la dicha de poder contar con ellos y darles el sitial que les da su experiencia y sacrificio durante nuestro paso por la vida puede considerarse muy afortunado.

Abuelito: Eres mi inspiración. A ti te dedico mi primera Esquina del Triskel

El camino recorrido

2011-05-14T12:09:00.000-05:00

No se puede tener todo, todo el tiempo. Quién como yo para saberlo. No pasa un día sin que piense en todas las cosas que extraño de Chiriquí. Pero en esta ocasión hablaré de algo que no tenemos. O al menos no todavía.

El Parque Omar es como un pequeño oasis en el medio de una ciudad que no es mía y en la que nunca he podido encontrarme. A fin de tener algo de contacto con la naturaleza y sentirme un poquito mejor conmigo misma, me he hecho el propósito de dar una vuelta por el parque (aproximadamente tres kilómetros de perímetro), para al menos contrarrestar las libras extra y… bueno, todo eso que dicen del ejercicio y de sus bondades.

Al principio del recorrido, sólo puedo pensar en que todo termine pronto. No lo puedo evitar. Me coloco los auriculares de la Blackberry, cargada de mi música ochentera, pero sintiéndome un poco culpable por no darme la oportunidad de escuchar a los pajaritos, las pisadas de los otros que corren o caminan, o el ruido del viento entre los árboles. Pero me dejo llevar, y canto sin conciencia de mi volumen, porque al final del día, las posibilidades de que me encuentre a alguien conocido son bastante bajas. Fuera de que tengo la estúpida teoría de que no canto tan mal.

A veces sí me encuentro con alguien que conozco y que hasta puede ser muy cercano a mí, pero el encontrarse con amigos durante el ejercicio tiene un protocolo confuso. Uno está todo sudado, con el cabello hecho un desastre, con una camiseta vieja que no combina con los shorts o con medias sin elástico. Pero igual estás feliz de ver a tu conocido. Y entonces no decides si levantar la mano será suficiente o si el acostumbrado beso en la mejilla sería una opción. ¿Y si le haces perder el ritmo? ¿Y si tu amigo quiere desconexión total y tú te estás metiendo? ¿Y si es uno mismo el que no tiene ganas de saludar a nadie? ¿Se ofenderá tu amigo si lo saludas de lejitos?

En fin. La vuelta al parque tiene su encanto. Las hojas secas en verano. La brisa antes de la lluvia en el invierno, que te obliga a apretar el paso porque te vas a mojar. El grafitti en los muros. Los cambios en la publicidad. Las lomas difíciles. La última recta, esa que tantas ganas tenías de alcanzar, pero que ahora define el final de aquel ratito que te estabas dedicando y en el que el tiempo había desaparecido. Uno ve gente que está en súper mejores condiciones que uno (te las encuentras como cuatro veces, mientras tú das una triste vuelta). También ves gente que ya no puede más. Gente. Gente. Gente. Iguales a ti, pero con vidas totalmente diferentes. Con problemas o situaciones más fuertes que las tuyas. Rostros que no puedes adivinar. O que no te interesa adivinar.

Cada vuelta es diferente. Una de las últimas vueltas que di al parque, la di junto a mi papá. Era algo que nunca habíamos hecho juntos. Y por esos 45 minutos, me pareció un parque totalmente diferente. Hablamos sin parar durante toda la vuelta y pude notar cómo a papá le gustó dar esa vuelta conmigo. Vi cómo le gustó el parque y sentí como el tiempo se detuvo para nosotros. Le mostré cosas que yo ni siquiera sabía que estaban allí, pero que estaban en algún lugar de mi mente. Quizás para ustedes será una tontería, pero para mí siempre será un pedazo inolvidable de vida. Esa misma vida que a veces dejamos pasar sin darnos cuenta. Creemos que ya hemos pasado por nuestros caminos, por nuestros días, pero quizás leves cambios nos harían darnos cuenta de que cada día es un camino nuevo por recorrer. No está de más que lo caminemos al lado de alguien que amamos. O que lo hagamos con nuestros corazones y aceptando nuestras realidades. O soñando imposibles. O que caminemos por caminar. No pasa nada si sonreímos a alguien que no conocemos. Lo que no podemos, ni debemos permitirnos es abandonar el camino. Como en aquella campaña publicitaria que Helen Hunt y Mel Gibson crearon para Nike en la película What women want: “Al camino solamente le importa que lo visites de vez en cuando”.

Y si no hay parque, como en mi adorado David, pues hay que inventárselo.

Después de todo mi palabrerío sólo me queda preguntarte algo: ¿Cuándo fue la última vez que diste una vuelta al parque?

Ho voglia di te (Tengo ganas de ti)

2011-05-13T12:11:00.000-05:00

Les voy a reseñar una secuela, pues aún no pude conseguir la primera parte que se llama A tres metros del cielo. Y les voy a confesar que compré el libro porque vi a Iker Casillas leyéndolo en una foto de la revista ¡Hola!, mientras esperaba por mi blower semanal.

Esta es la historia del mítico Step (Stefano) y el amor que le ayuda a remendar un corazón partido (Gin). Es refrescante porque no hay ni vampiros abstemios, ni hombres lobos caminando sin camisa por todos lados. Es realista que te haga pensar que la vida no se acaba con el primer amor, y que se puede amar muchas otras veces, con otras intensidades. El detalle de los candados en el río. Me parece que Step es el típico chico malo por el que toda chica se ha derretido en algún momento de su vida. No es una novela que te vaya a cambiar la vida.

El autor comete su par de abusos estilísticos y su prosa es algo redundante. Pero sirve para olvidarte del día a día difícil. Para leer en una vacación. Federico Moccia se ha hecho de un estilo muy juvenil y ha impactado a un mercado específico. Gusta a pesar de un estilo confuso y descuidado. Conoce a los jóvenes, o al menos no ha olvidado cómo es serlo. Si quieren leer sobre romance en motocicleta, un galán peleonero y una niña dispuesta a todo con tal de conquistar al héroe; este es el libro que están buscando, un placer culpable que no te lleva a ningún lado. Sin pretensiones literarias, aunque parezca que las tiene. Muy cinematográfico, puesto que el autor ha sido guionista antes que novelista. De allí el abuso de alusiones a música pop o películas contemporáneas. Moccia se ha robado varias letras ajenas. Eso sí, la traducción a español de España, lo deja a uno medio enredado y tratando de entender el contexto. No es el libro del año. Pero igual ya están advertidos.

The Amateur Marriage (El matrimonio amateur)

2011-05-13T12:08:00.001-05:00

Este es el típico caso del libro que te encuentra sin que tú lo busques a él. Entre los libros que regalaba el programa sabatino Tertulia Literaria en el mes de su aniversario, encontré un libro que jamás habría comprado. No me gusta la portada. El título no me dice nada. No conozco a la autora. No creo que haya película. Pero quedé atrapada y aprendí un poco más sobre este oficio de contar historias.

Hijos, sueños frustrados, recuerdos, fracaso, muerte, tentación, caída y redención. Esta es la historia de un amor sencillo, en el que ellos no se lo pensaron mucho. En un tiempo en el que quizás no habría mañana. En un tiempo más inocente que el nuestro. Y si no era más inocente, al menos era diferente. La novelista nos describe la vida del otro lado de la cerca blanca del sueño americano, llevándonos de la mano por episodios distanciados pero necesarios, que no nos dejan con la sensación de habernos perdido lo que pasó en el intermedio.

Tyler es genial. Sencilla y humana. Esta novela me recuerda que todos tenemos una historia que contar. Que hay cosas que nos aguantamos. Que a veces es correcto aguantarse, pero que otras lo mejor es hablar. Me ha recordado que sólo tenemos una oportunidad para hacer las cosas, y la mayoría, lo hacemos de la mejor manera que podemos.

Tráfico

2011-02-16T17:25:00.000-05:00

— Vayamos al grano Señor Pérez. Ustedes tienen algo que nosotros no tenemos. Es la base de la ley de la oferta y la demanda. Estamos dispuestos a negociar. ¿Qué permisos se necesitan?

— Ninguno. Por lo que sé, al menos hasta ahora, es tan sencillo como que traen los barcos vacíos y nosotros se los llenamos acá. No pasa nada. No hay ley que regule este asunto, así que por el momento estamos en una zona gris muy cómoda para ambas partes. El tema del pago y los impuestos se hará como ya sabe. Abrimos una cuenta de una sociedad anónima en Islas Vírgenes o una de esas otras islas, ustedes nos depositan allá, el dinero no entra al país y es como si la operación no hubiera existido. Es lo que todo el mundo hace.

—Asegúrese con sus abogados sobre las leyes de ustedes y yo me aseguraré con los míos acá en Dubai. No queremos problemas. Todo en regla.

—Hablemos de números Abdul, le puedo llamar Abdul, ¿no? Nosotros preferimos utilizar el litro como medida estándar. Eventualmente esa será la tendencia. En un negocio, los primeros que entran ponen las reglas. Ustedes deben asegurarse de que sea apta para el consumo humano. Por esa razón les estamos ofreciendo un precio inigualable. Empezaremos con pocos barcos para no llamar mucho la atención de posibles competidores. Este es un negocio en el que ambos sabemos que no es necesario hacer ni mercadeo, ni estudio de mercado. Todo será ganancia para ustedes y para nosotros será una inigualable inyección para la economía. Se generarán empleos. Todos ganamos.

—No puedo creer que no tengan regulaciones al respecto. En nuestros Emiratos, es de un valor inestimable.

—Por eso ni se preocupe que acá nos la regalan. Al fin y al cabo es agua de río. ¿A quién le va a hacer falta?

Omakt

2011-02-14T15:12:00.001-05:00

Aquella noche llegué a casa tardísimo. ¡Gran vaina! Me pasa muy a menudo. El apartamento estaba tal y como lo había dejado en la mañana. No había nada de comer en la nevera. La ropa sucia se apilaba por todos lados. Había llegado a un punto en el que era más viable comprar una camisa nueva que planchar las viejas. Aún no entiendo qué es lo que lo hace a uno seguir adelante, tener entusiasmo y cumplir con lo que sea que uno tiene que hacer. Me preguntaba dónde estaría esa llamita que nos arrastra por el mundo. Juro que si no fuera por la parte ésa del sistema nervioso que hace que las funciones vitales para los seres humanos no sean voluntarias, hace rato me habría muerto. Los días o eran iguales o traían molestas variantes, como quedarte sin gasolina en un paso elevado, rayar tu carro con un objeto fijo o darte cuenta que dejaste la tarjeta de crédito en la caja de la farmacia.

Avancé por el pasillo que lleva a mi cuarto tan a prisa como el desorden me lo permitía, desabotonándome la camisa y revolviéndome el cabello. Arrojé mi bolso de mano a la cama deshecha, hastiada de todo, como siempre y con cero fuerzas ni para encender el televisor. Eso implicaría esfuerzo extra pues tendría que encontrar el control remoto. Sólo un animal encendería el televisor directamente con el botón que está bajo la pantalla. Y fue allí cuando escuché un gritito agudo, que me hizo doler la base del cerebro. Pensé lo peor: “Me han invadido las ratas. Estoy tocando el fondo de la desidia.”

Primero pensé en darle fin a su vida con una de mis plataformas de estampado de serpiente. Lo pensé mejor, luego de que recordé lo que me habían costado. Luego me decidí por mi inmenso cepillo de hacerme blower. Me pareció el arma perfecta. Llena de asco y autocompasión me acerqué a mi colchón de 500 dólares. Siempre he pensado que si voy a pasar tanto tiempo en la cama, al menos debe ser una cama digna. Sabía que nadie más iba a ir a matar al supuesto roedor por mí. Hay cosas que una tiene que hacer por sí misma.

Tardé un rato en desocupar el desorden con mi mano izquierda. Medias de nylon, revistas, los cuatro vestidos que ya no me quedan pero que no me decido a sacar del closet, con la vana esperanza de que algún día mi cuerpo vuelva a entrar en la talla seis. Unos cuatro collares que aunque me entusiasmaron muchísimo en el almacén, no he podido usar con nada de lo que me pongo. Al final lo vi en redado en un enredijo de perlas y turquesas falsas. Él me miró confundido ladeando lo que podría llamarse cabeza hacia su izquierda. Yo lancé un grito desproporcionado. Debí haber gritado más alto. No sabía lo que se me venía encima. De haberlo sabido, hubiera suplicado que fuera una rata. No estoy bromeando.

No voy a describirlo, pues realmente no hay mucho que decir. Hay que verlo para entenderlo. Es un ente pequeño, hecho de lo que parece energía y luz. Es como una ameba con grandes ojazos metidos en un gel brillante y transparente. Pero bueno, ya dije que no voy a describirlo pues sería una pérdida de tiempo. Esta cosa era más una idea que un ser y yo estaba allí, paralizada en el marco de la puerta armada con mi cepillo redondo, pero al mismo tiempo no podía dejar de mirarlo. Concluyo que es un él, porque, eso es lo que él quiere que yo piense. Así es nuestro modo de comunicarnos desde ese día. Llamémoslo una idea persistente. Ahora entiendo que nadie más puede verlo, ni sentirlo, ni comunicarse con él, no porque no exista, sino porque es mío. Parece que lo echaron fuera del mundo de las ideas y el único equipo de neuronas humanas capaces de entender su frecuencia es el mío. Parece que todos tenemos uno como él, pero no a todos los deportan del gran todo pensante. Quiere que yo piense en él del modo más apropiado en el que los humanos podríamos entenderlo. En un micro segundo entendí que de ahora en adelante estaríamos juntos. De hecho, mientras tecleo estas líneas, el susodicho está pululando a mi derecha tratando de dirigir mis pensamientos. Obviamente no voy a dejarlo, porque si no, estaría siendo una mensajera.

Tiene un nombre. Omakt. No estoy segura de si se escribe o se pronuncia así, pero, debo asignarle algo si me interesa seguir hablando de él. Significa “Nada tiene sentido”, y entiendo que lo bauticé yo misma tan pronto lo vi.

Como les decía, nos comunicamos por telepatía, lo cual es sumamente confuso, pues a veces no sé si las ideas son mías o suyas. Omakt tiene acceso a los pensamientos que yo decido, no puede leer mi mente sobre nada que yo no quiera, lo cual es un alivio, pues yo tengo mi lado oscuro (¿quién no?), el cual no me interesa compartir con nadie, mucho menos con un cúmulo de energía con el que aún no termino de entenderme.

Luego de una extraña introducción, y el susto inicial entendí como que tenía mucha sed y le pedí que me siguiera hasta mi árida nevera, en la que podría faltar jamón y queso, pero jamás un buen vino. El agua estaba fuera de discusión pues parece que era incompatible con su composición energética.

Desenrosqué la tapadera de un frasco de mantequilla de maní y lo llené hasta el borde con un Rivera del Duero de profundo aroma a frutos del bosque y notas de nuez moscada. Omakt “flotó” hacia el líquido con cierta parsimonia hipnótica. A través de él podía ver lo que estaba del otro lado. Se inclinó sobre la tapadera amarilla y extendió un poco de su ser hacia el vino. Pude percibir su cambio de color, verlo dividirse en miles de pedazos y volverse a unir. Y por alguna razón de repente tuve la seguridad de saber que un cangrejo tiene 200 cromosomas. Así de fácil. Simplemente lo supe. Ese es el tipo de cosas que Omakt comenzaría a meter en mi mente cada vez que le daba de beber alguna sustancia con alcohol. Conocimiento básicamente inútil, a menos que estés sentado en el show ¿Quién quiere ser millonario?

Luego de pensarlo un rato, simplemente no me pareció justo tener que sufrir la presencia de Omakt sin sacar de ella ningún tipo de beneficio. Supe que no era saludable que hablara de él con nadie si no quería salir de mi casa metida en una apretada camisa de fuerza. Se estarán preguntando cuál es el problema de tener un amiguito imaginario a mi edad. Eso no le hace daño a nadie. Quizás esa fue una de mis primeras preguntas para Omakt. “¿Tienes algún tipo de manifestación en el mundo real que no sea la de parecer un delirium tremens portátil?” Mi pequeño amigo emitió un sonido como el que hizo cuando le tiré la cartera encima. Parecía estar muy molesto con mi pregunta. Se supone que yo debería estar muy contenta de haber sido elegida para poder experimentar su existencia. Le expliqué que es mi condición como ser humano querer sacarle provecho a mi miseria.

Pues bien, Omakt decidió que no me otorgaría ningún deseo ni algún superpoder ridículo que no se pudiera explicar por medio de las leyes de la naturaleza. Al menos no en ese momento. Hasta el día de hoy (llevo como un mes de conocerlo) solamente cuando sacia su sed me llena la mente de información inútil. Pero no pierdo las esperanzas de que tarde o temprano comience a concederme ciertos privilegios mentales, como borrar los recuerdos de la gente con quien meta la pata o escribir cuentos increíbles. Pero cuando me vean por allí, ni se les ocurra preguntarme por Omakt, porque negaré su existencia sin pensarlo dos veces.

Navidad personal

2010-11-27T12:03:00.002-05:00

Muchos de nosotros damos por descontado el buen funcionamiento de nuestros cinco sentidos. Ver, escuchar, sentir, oler y gustar son cosa de todos los días, para la gran mayoría de las personas. Esta columna del triskel persigue explicar con palabras qué es la Navidad en términos culinarios de aromas típicos.

Arroz con guandú, lechón y tamales. Es lo primero en lo que puedo pensar. El aroma de la hoja de bijao impregnado de maíz y especias son cosas que no necesitamos ver para entender. El ponche de huevo hecho a la antigua usanza por mi suegra o el más práctico y sencillo que hace mi mamá, cada uno con su encanto especial. Si me lo preguntan, el Ron Carta Vieja no puede ni debe ser sustituido.

En Ciudad de Panamá conocí las especias que adornan la chicha de saril, la canela, el azúcar y la acidez. El glaseado del jamón a base de jugo de piña y cerezas fantasía son un festival de colores que junto a un buen jamón ahumado, a mi juicio específico, superan a cualquier pavo. El pavo es una cosa medio como que más gringa. No termino de asimilarlo en mi mesa de Navidad, pero definitivamente no puedo negar que el ave ha tomado vigencia en las mesas panameñas. La mamá de un buen amigo hace un dulce de frutas que haría palidecer de la envidia a Cuquita).

Y qué me dicen de las galletitas danesas que no pueden faltar en ningún hogar que celebre la navidad. La frescura del ciprés, que nos pasa la factura muy temprano, pues es difícil hacerlo durar por toda la festividad.

En todas las casas hay olores navideños, recetas secretas, jamones que se quemaron, ponches que quedaron muy borrachos, almendras tostadas, cenas echadas a perder que necesitaron de una medida muy extrema en el último minuto.

Como quiera que sea, la Navidad es más que shopping, villancicos o celebración del nacimiento de Nuestro Señor. Es Él mismo el que se encarga de que la Navidad sea una experiencia de familia, de amor envuelto en el calor de la cocina y la tibieza del verdadero hogar.

A las chicas de mi tiempo (a las adultas contemporáneas) les pido que no dejemos pasar una Navidad más sin ser parte de esta tradición, sin agregar un sabor o un aroma a ese relleno de pavo tradicional. Si hacemos outsourcing de todo, estaremos colocando nuestras historias y sabores únicos y personales en manos de gente que lucra de la Navidad (lo cual no critico, como dice mi abuelita “Coman cuando hay”). Si no se nos ocurre nada o si no tenemos oportunidad de tirarnos al ruedo sencillamente especialicémonos en un platillo. Hagámoslo nuestro platillo (el ponche que me enseñó a hacer mi mamá es realmente fácil de hacer, aun se me cuaja, pero sé que alcanzaré la perfección alguna de estas navidades). En lo personal prefiero que mi herencia para mis nietas sea una receta navideña que el número de teléfono de “Servicios Navideños a Domicilio Whatever”

Adulto contemporáneo: A las cosas por su nombre

2010-09-17T19:47:00.001-05:00

No se imaginan la de vueltas que he dado para comenzar esta columna. Mi diseñador gráfico, solamente me está permitiendo menos de 400 palabras. Así que por el momento vamos a relajarnos.
Siempre me llamaron la atención las etiquetas sociales: las personas con capacidades especiales, los afrodescendientes, los adultos mayores, los hombres y mujeres nuevos, los metrosexuales y el largo etcétera de terminología con las que tratamos de no ofender a quienes por una u otra razón se identifican bajo determinada categoría. Debo confesar que me daba muchísima risa. Son cosas que dan risa hasta que te tocan. Pero no hubo boca que habló, que Dios no castigó. Me llegó la hora de caer bajo un label.
Los genios del marketing, han descubierto un nicho de gente que han dado en llamar “adulto contemporáneo”. Una descripción aceptable sobre el Adulto Contemporáneo, lo define como personas entre los 30 y 50 años de edad, con educación superior y algo de mundo a cuestas. Hay emisoras, bares, restaurantes, sitios web, boutiques y todo lo que uno se pueda imaginar. A los 35, ya no eres un pelao, pero no estás por jubilarte y aún no tienes que tomar vitaminas geriátricas. La música que te gusta la oyes parecida, pero en un programa de chiquillos haciendo musicales dizque GLEE en donde las quinceañeras completan el bachillerato en cinta. El tema de la presión, el ejercicio, la cirugía plástica es cada vez menos extraño en tus conversaciones. Este tipo de individuo, tiene Blackberry, Ipod, puede o no estar casado y no pasa hambre. Si no percibes ingresos, no creo que califiques dentro de la categoría. Unos juegan Wii, Playstation y esas cosas caras, que de niños ni existían, pero no ignoran que un día hubo un Pac-Man.Eres creyente de La Guerra de las Galaxias o te casaste con uno. Funciona al revés: eres creyente de Mafalda o te casaste con una. En tu caja de recuerdos tienes cassettes de audio, VHS y hasta Betamax. Todas las novelas de Canal 2 y Canal 13: o ya las viste en su versión original o las leíste en la escuela. Aún conservas con nostalgia tu primera dirección de Internet de hace 15 años y lo más probable es que sea de Hotmail y tenga un username muy poco serio.
La cosa es que si eres un adulto contemporáneo, ya entendiste mi punto. O ya dejaste de serlo, o mírate en mi espejo. Pero no me digas cuarentona, por lo que más quieras.

Apología de un amor

2010-09-14T19:34:00.005-05:00

Lo amo porque es perfecto
y la silueta de sus hombros me define.

Su prosa breve me apresa
y la urgencia de su modo me desarma.

Lo amo por que no hay otro;
lo amo porque él lo sabe.

Al ritmo de su tiempo
se asfixia el miedo, y
en el cuerpo de su historia,
mi verdad renace.

Sueño de agosto

2010-09-14T19:32:00.002-05:00

Los rayos del sol despeinaban las palmeras.
La tarde se fugaba de mi portal
No sé si he estado allí,
no recuerdo el recuerdo,
pero no puedo olvidar.

En la cama de a lado

2010-09-14T19:24:00.002-05:00

Cuarto 25. Génesis. Sólo 5 añitos.
Balance hídrico, laboratorios,
cirugía. Espera.
Mamá duerme sentada.
Once a siete. Cama nueve.
Células malas, ronda.
Un rosario, un milagro.
Una esperanza. Un abrigo.
Vengo de lejos. Cansancio.
Celular descargado. La quimio.
Génesis ríe. Abuelito te extraño.
Avemaría, náusea, cabello.
Niña linda, duerme. Otro día.
Espera. Doctor o Miss. ¡Ayuda!

La ficha, el carnet. Miedo.

Batas blanca. Fiebre.

Remisión. Alegría. Esperanza.

Un día a la vez. Vengo de Bocas. De nuevo.

Literatura panameña hoy: KLENYA MORALES DE BÁRCENAS GANA PREMIO DE CUENTO "...

2010-09-14T19:08:00.001-05:00

Literatura panameña hoy: KLENYA MORALES DE BÁRCENAS GANA PREMIO DE CUENTO "...: "La editorial Cultura Sur anuncia el fallo del primer Concurso 'Entre Mágina y Macondo' en el que se eligieron obras en tres categorías, cuen..."

2010-09-12T17:23:00.001-05:00

Rush

2010-09-12T17:18:00.002-05:00

Tengo una prisa sin tiempo
No debí, no lo sé, me arrepiento.
Dame quince minutos más, lo prometo.
Y el tranque y el espejo.
Sin maquillaje que voy tarde,
besos al aire, que no llego.
Se me olvidó, cuánto lo siento,
casi me pierdo
Tráfico. Mando un correo.
Al otro lado del apuro me esperas
Sin aliento, despeinada
Dame un momento...
La vida pasa,
no me encuentro.

Ciudad perdida

2010-09-03T12:45:00.002-05:00

Me faltan tus calles rotas,
sin rumbo ni coordenadas,
y aquellas tardes perdidas,
de vagancia en el portal.
Tu visita sin aviso, descalza y sin maquillaje.
Llegar en cinco minutos y encontrar boleto en cualquier sala.

Certeza de medio día
desde donde este parada,
o saber que son las nueve
si al viento le da la gana.

Recuerdo las campanas,
y el jugo de naranjilla helada
Sin luces rojas ni verdes
sin sospechas, ni amenzas.

Salir por salir al patio
con la puerta mal cerrada
Me faltas sencilla y lenta
donde no soy un fantasma
donde se viven los días,
donde sólo un día me basta.

Apagón

2010-09-02T11:15:00.001-05:00

Llovía como en cualquier día de invierno.
Tras el trueno y la explosión,
todo quedó a oscuras.
Murieron pantallas y microondas,
nos quedamos solos y sin sueño.
Y entonces, recordé cuánto te quiero

Mangos (fragmento)

2010-05-31T14:55:00.005-05:00

(Si quieres leer la versión completa, me avisas)

Cualquiera que pase una noche de junio en la casa de mis padres, si tiene un sueño ligero o pesadillas poco interesantes y duerme con atención y no ronca y no espera; quizás pueda oír en el medio de la oscuridad, el golpe pastoso de los mangos estrellándose contra la tierra húmeda. Son decenas de ellos. Muchos más de los que mis padres o las enormes iguanas que pululan en los patios tropicales podrán llegar a comerse en su vida. Son perfectos para comer picados, con aderezo de pimienta negra sal y vinagre, como le gustan a mi pequeño Diego. Lo llamé así en honor del legendario “Pelusa”, aunque mi esposa lloró y pataleó de la rabia. Me gusta verlo con la boca embarrada de fibras amarillas y jugo de mango goteándole por la quijada. “Abuelito me lo dio”, me dice sabiendo que esas palabras lo justificarán. Sus ojitos oscuros brillantes y su cabello bronceado participan del delicioso desastre.
Mientras mis hermanos y yo vivíamos en la capital, papá nos empacaba docenas de mangos verdes para organizar nuestras famosas chupatas de ron Carta Vieja y Coca-Cola amenizadas por brochetas de mango con ceviche de camarón. Cuando estábamos muy limpios bastaban los mangos con sal, pimienta y vinagre. Al que fallaba una pregunta de Derecho Romano, le tocaba un shot de Carta Vieja en strike. Esas eran nuestras reglas.
El árbol de mango estuvo allí desde siempre, pero las frutas no siempre fueron las de hoy. Antes casi no había mangos. Y si los había eran chiquititos y la mayoría de las veces cuando les metías el cuchillo, te encontrabas que por dentro tenían como una enfermedad negra, que al final acababa con la fruta. Siempre escuché que era una mosca que vivía como gusano dentro del mango y se lo comía justo cuando empezaba a madurarse.
Pero de repente, todo cambió. Hoy los mangos sobran. Todos sanos. Todo el año. Con sol o con lluvia. Imagínense que una vez comí tanto, pero tanto mango, que caí al suelo inconsciente. Al menos eso es lo que recuerdo.
No exagero. Del mismo árbol salen varias clase de mango que mis papás venden hasta al programa Compita, lo cual les reporta una ganancia como de 500 dólares al mes.
Rojos, verdes y amarillos. Mangos. Miren. Cuántos.
Pero, como ya les dije, no siempre fue así. Esta es la verdadera historia.

Proyecto

2010-05-23T08:56:00.001-05:00

Estoy preparando mi próximo libro. Súper emocionada. Ya casi está listo. Besos. KMB

Mp3-Codes

2010-05-23T07:23:00.000-05:00

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El f... viaje

2010-05-15T18:42:00.002-05:00

El chiricano promedio, que vive en la ciudad de Panamá mientras estudia, viaja cada dos meses a la Ciudad de David, provincia de Chiriquí. Esto implica un aproximado de siete horas de ida y siete horas de vuelta, seis veces al año, por utilizar unas cifras conservadoras. 14 horas por seis da a un gran total de 84 horas, lo cual son tres días y medio de viaje.
El primer paso traumático es conseguir boleto en nuestro equivalente a la temporada alta. Luego de que lo consigues tienes que luchar contra el súper astuto que te quiere convencer de que el boleto de la ventana es de él y no el tuyo. Luego el ayudante del conductor espera a que yo me duerma para prender las luces y pedirme el boleto, que para ayudarme, se cayó al fondo de mi mochila.
Si ponen películas me mareo, y me dan unas náuseas horribles. De más está decir que no puedo leer durante esas siete horas porque también me provoca ganas de vomitar. Si no ponen películas me aburro. Si no ponen música el viaje se hace interminable, pero cuando ponen música y sin el menor ánimo de ofender a nadie, los gustos musicales del chofer difieren de los míos, de una manera más que sustancial.
El hit parade se inicia con una emisora tropical hasta que se vaya la señal. Cuando el pavo del chofer se cansa de oír la señal entrecortada, como a la altura de Cerro Campana selecciona una aturdidora tanda de salsa hipertropical, que termina haciéndome detestar cualquier cosa que suene a “Vivir sin ella”.
Cuando ya pienso que no puedo más, que nada peor podría sucederme, se inicia la tanda típica, que se prolonga aproximadamente todo el resto del viaje. Como a la altura de Playa Las Lajas, el chofer se compadece de mí y coloca su exclusiva selección de Los Ángeles Negros, Claudia de Colombia, Leo Dan y Juan Gabriel. Durante todo este intervalo el supuesto “Expreso” en el que me monté, ha parado en todos los lugares donde pueda parecer que hay un prospecto de pasajero y la hilera de galones de pintura acolchonados ha llenado el pasillo del bus a tope.
Nunca faltan los pasajeros que se han confundido y en vez de tomar la Chivita Parrandera han tomado el bus Panamá-David. Este tipo de pasajero intenta sobrepasarse con la pobre víctima de al lado, con el viejo truco de hacerse el dormido. Es entonces cuando la breve siesta que estoy tomando se ve violentada por los gritos de la mujer exigiendo justicia y que bajen al borracho.
A veces el aire acondicionado es tan frío que mi alergia se alborota épicamente, efecto que se ve incrementado al imperdonable hecho de que la pasajera de al lado esté viajando con su French poodle en brazos. Claro que si tengo que escoger entre el borracho y el perro, creo que salgo ganando. ¿No les parece?
El otro fenómeno que se da en los viajes en bus es el de la dichosa parada en Santiago, se prolonga indefinidamente ya que a la hora que sea, los pasajeros tienen hambre y no de picaritas, si no de plato fuerte y postre con todas sus consecuencias que este tipo de alimentación conlleva. No me extiendo sobre este particular. “A buen entendedor, pocas palabras bastan.”
Dejaré de lado las únicas dos velocidades que conocen los choferes: Tortuguil (recojo a todo el que pueda) o Velocidad de la luz (alma que lleva el diablo, también conocida como cuatro-horas-quince – minutos); el llanto de un bebé justo cuando agarré un sueñito, la colisión con ganado en soltura, los flats, el aire acondicionado dañado, el clásico pasajero que se quedó en Santiago, el tipo que ronca como una motocicleta averiada y hay que devolverse a buscarlo. También está el viajante de atrás al que le incomoda que inclines tu silla al máximo o el de adelante, que se jura que está cómodamente acostado en su casa.
La verdad es que entre el tiempo que transcurre, desde que me subo al bus hasta mi destino, ya he renegado tantas veces del susodicho viaje que se me quitan las ganas de reflexionar sobre las cosas verdaderamente importantes de la vida.
No sé por qué, pero cada vez que emprendo el odioso viaje se me antoja que alguien le ha puesto un pedacito más a la interamericana. Ni hablar de que cuando llegas a la terminal a las cinco de la mañana, con sueño, sin cepillarte los dientes, muerta de frío y te expones una lucha titánica por el retiro del equipaje. Y, o no hay taxis o hay 18 hombres casi dándose de golpes por quitarte la maleta de las manos.
El móvil de este pequeño escrito, no es el de corregir ninguno de estos problemas, que ya forman parte de la idiosincrasia del transporte colectivo interprovincial panameño. Creo que podría ser peor.
El mensaje es para mis papás y para todos los padres que se vean identificados con los míos. Parafraseando un bolero: “No es falta de cariño, los quiero con el alma” pero mi paciencia no da para más. Los chiricanos en el exilio tenemos que pagar un alto precio, para gozar las múltiples bendiciones de nuestra tierra. Mis rótulas y mi columna no aguantan mayor asiduidad que la que les ofrezco: vengan a verme (o páguenme el boleto de avión).

Mitos y leyendas: Mary Poppins

2010-03-11T21:54:00.001-05:00

A todas esas mujeres que trabajan duramente para tener éxito tanto como profesionales, esposas, madres y el largo rosario ese de misiones que en buena hora se nos ocurrió asumir, les digo una amarga realidad: Mary Poppins no existe.

No voy a echar el cuento completo y voy a utilizar nombres ficticios para proteger a los implicados, pero de que me desahogo, me desahogo.

Llamémosla Aurora. Llegó a nuestras vidas como una fresca brisa de verano. Luego de unas 8 nanas, al fin salía el sol, justo como su nombre. Era perfecta y cuidaba del pequeño Pepito con verdadera dedicación. Llevaba su agenda, rezaba con él, rezaba por él. Fueron casi tres meses de perfección. Pero el miércoles de Cenizas, no volvió. Ni una llamada, ni un chat. Nada. Estuvimos a punto de llamar a la policía y reportarla desaparecida. Pero por allí nos mandó a decir que no volvería. Pepito lloraba, llamaba a su nana. No quería comer. No podía dormir. Fue entonces cuando empezó el verdadero drama.

Las agencias ya nos habían decepcionado una y otra vez. Ninguna amiga que te aprecie se atreve a recomendar a una nana. Colocamos el consabido anuncio en el periódico y recibimos unas 50 llamadas de postulantes interesadas en el trabajo. La mitad de ellas sin el debido status migratorio. If you know what I mean. Sin comentarios. La otra mitad, o no volvieron o tuvimos que despacharlas en el acto por diversas razones que no viene al caso mencionar. Entrevistamos a tantas chicas, que fue necesario organizar un portafolio de perfiles. Que si muy poca plata. Que si dos días libres completos. Que si pueden estudiar. Que si no tienen quien les cuide los niños.

Quizás nunca sepamos lo que le pasó a Aurora. Quizás le hicimos algún desaire. Pero lo que sí sé es que en momentos difíciles estuvo allí y Pepito fue muy feliz. A donde estés esperamos que Dios te acompañe.

Las razones para contratar una nana son muy diversas. Las justificaciones y las realidades de cada familia son interminables. La vida es confusa y se va complicando, pero todos los trabajos son importantes, especialmente el trabajo de las nanas. Este es un cuento sin moraleja ni final feliz. Pero jamás lo olviden: la mano que mece la cuna es la mano que domina el mundo.

Atención despersonalizada

2009-12-05T11:42:00.000-05:00

Cualquier similitud con la realidad probablemente sea correcta.

Suena el celular. Número privado. Una chica de acento extranjero nos llama de parte de un banco ofreciéndonos una tarjeta de crédito. Te bajan cielo y tierra. La tentación es grande. Una semana después el plástico a nuestro nombre está en nuestra casa.
Pero era demasiado bueno para ser cierto. En nuestro primer estado de cuenta nos llegan los costos de alrededor de 25 dólares en seguro de incendios, seguro de fraude, seguro de robo, seguro del seguro y otros. Luego uno se da cuenta que cada pago que haga va directamente a la cancelación del saldo comprado así que en seis meses se acaba lo del 0% y comienza la implementación de la súper tasa que nos ofrecieron.
En el segundo estado de cuenta, vemos que nuestra fecha de corte se corrió dos días y caímos en incumplimiento. Te ganaste a una multita de 30.00 dólares. Uno va y hace su pago, y hace un par de compras. El mes siguiente el pago por ACH lo hicimos después de las cinco de la tarde en viernes y caímos en incumplimiento de nuevo. Otra multita. Te dejan de mandar el estado de cuenta a tu e-mail. Seis meses después te deja de llegar el estado de cuenta a la casa. Tratas de ver tu cuenta en todas las sucursales pero los bancos se fusionaron, y donde antes había una sucursal ahora hay un restaurante de comida china que el Ministerio de Salud acaba de cerrar por diversas razones de salubridad. En las sucursales solo hay un seguridad, un cajero, una chica de plataforma. Pasas el plástico por el punto de consulta y te alarmas al ver que tu tasa efectiva subió un par de puntos. Ves la primera anualidad y ¡chispas! te das cuenta que fue de 120.00 dólares, pero ni modo, no hay nadie con quien hablar del tema porque la chica de plataforma desapareció y al cajero no habla mucho.
Pasa otro año y te hartas de la tarjeta. El saldo no baja. Se te olvidan un par de pagos, no sabes por dónde va tabla. Tratas de redimir tus puntos y te tienes que ir a Casa Matriz en ciudad capital y esperar como tres horas que te atiendan. Preguntas cómo cancelar la tarjeta, te dicen que solamente se puede hacer por teléfono. En cuanto uno habla de cancelación, lo mandan como por 30 minutos a que un asesor de fidelidad de los clientes te trate de seducir con nuevas ofertas para que no te vayas del banco. Cuando al final te deja hablar, le dices que una tasa de 30% anual sencillamente es un insulto a tu inteligencia. Ellos se disculpan por el mal servicio que te dieron. En dos semanas tu tarjeta estará cancelada. Te llega la nueva tarjeta a tu casa y te mueres de la furia. Llamas de nuevo y te pasan con cualquiera al que le tienes que echar de nuevo todo tu cuento. Te dan un número para retirar una carta de cancelación en la sucursal de ésas que ya conocemos. Ya sin ánimo pides tu carta y te dicen que te falta pagar un dólar.
Moraleja: La próxima vez que me llamen de un número privado, sencillamente no voy a contestar.

Que boten a Maradona

2009-10-17T07:59:00.004-05:00

Ha sido una eliminatoria difícil para los Juanes...

No creo

2009-10-10T12:17:00.001-05:00

Tu terrón de sal
Un rayo de sol
a donde digas que tú quieres que yo vaya voy
Eres mi desliz, mi país feliz
Mi primavera, mi escalera al cielo, sí
Por eso sigo aqui y camino, contigo
y nunca podría decirte que no...

Shakira Mebarak

Tiempo

2009-10-04T21:51:00.001-05:00

Ticking away the moments that make up a dull day
You fritter and waste the hours in an offhand way
Kicking around on a piece of ground in your home town
Waiting for someone or something to show you the way

Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain
You are young and life is long and there is time to kill today
And then one day you find ten years have got behind you
No one told you when to run, you missed the starting gun

And you run and you run to catch up with the sun,
but it's sinking
And racing around to come up behind you again
The sun is the same in a relative way, but you're older
Shorter of breath and one day closer to death

Every year is getting shorter, never seem to find the time
Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines
Hanging on in quiet desperation is the English way
The time has gone, the song is over,
thought I'd something more to say

Home, home again
I like to be here when I can
When I come home cold and tired
It's good to warm my bones beside the fire
Far away across the field
The tolling of the iron bell
Calls the faithful to their knees
To hear the softly spoken magic spells.

Pink Floyd

1968

2009-10-04T20:13:00.002-05:00

...la poesía salió a la calle
reconocimos nuestros rostros
supimos que todo es posible
en 1968
Pero no pudimos reinventar la historia
mascaba la muerte chicle en el Vietnam
pisaban los tanques las flores de Praga
En México lindo tiraban a dar
mientras Che cavaba su tumba en Bolivia
cantaba Massiel en Eurovisión
y mi padre llegaba puntual al trabajo
con el cuello blanco y el traje marrón
si ahora encuentro aquel amigo
leo en el fondo de sus ojos
que ya se secaron las flores
de 1968.

Joaquín Sabina

Forking path

2009-09-13T14:47:00.002-05:00

LA TRAGEDIA ALBICELESTE

2009-09-13T13:14:00.006-05:00

“La noche en que la Argentina perdió hasta su historia", "La selección se cae y está perdida", "La selección sin rumbo y lejos del Mundial", "La Argentina volvió a caer y Sudáfrica está más lejos", "A ningún lado", "La selección está jugando peligrosamente con su destino”, fueron algunos de los titulares del pasado jueves 10 de septiembre, documentando para la historia un miércoles negro para los fanáticos del bicampeón mundial: la oncena de la República de Argentina.
En estos momentos, creo que no hay nada peor, o al menos mas deprimente—futbolísticamente hablando, — que vivir al lado de un fanático-extremista-argentinófilo. Creo que utilizaré sus propias palabras, o algo que se le parezca, para que entiendan de qué voy:
“Estoy realmente asustado…Estoy asustado desde que Maradonna asumió la Dirección Técnica del equipo… No tienen centrales… Le pasaron la bola a Messi una sola vez…No puedo creer que mi pequeño no verá al equipo en su primer Mundial… Hace rato ha debido renunciar. Se necesita de algo más que un cambio dramático para que salven las dos fechas que aún quedan. Perú les puede ganar y Uruguay va a salir a clasificarse.”
Y lo más irónico de todo, es que la debacle se origina con la selección del actual Director Técnico, "El Diego" ese deportista que en su tierra, es un Dios entre los hombres. Grondona nombró a Maradonna como DT, quien a estas alturas, con un pie fuera de Sudáfrica y luego de convocar a más de 60 jugadores de una de las selecciones más vistosas del fútbol mundial no tienen un equipo definido.
Es un pesar que se lleva en el alma. Esa es la belleza y el horror de este deporte. Se vuelve personal. Aún los más acérrimos detractores del la Argentina sienten que un Mundial sin el equipo sureño, perderá mucha de su mística.
No recuerdo un panorama tan complicado para Argentina en mis 34 años. Entiendo que jamás habían perdido 6 partidos de una eliminatoria. Aún recuerdo cuando papá me traía el suplemento El Istmo, de La Estrella de Panamá, con pósters de todas las oncenas. Los argentinos siempre estuvieron entre mis favoritos. Recuerdo la final de México 86, en la cual uno de los amigos de mis padres saltó tan alto y tan emocionado que se lastimó la frente con el abanico de la sala. Verlos así, casi fuera de la copa, desorientados, sin líder, sin equipo y con millones de fanáticos al borde del colapso, comoquiera que termine el asunto, es un hito histórico.
Sencillamente no puedo imaginarme un Mundial sin Argentina. Sé que no será fácil ver la desilusión en los ojos de mi esposo, para quien cada gol en contra ha sido como si le quitaran el oxígeno. Pero puede suceder, y no me quedará más que ponerme en una esquina, hacer silencio y esperar a que comiencen las eliminatorias para Brasil 2014 y la luz retorne a su mirada.

Citas citables

2009-05-26T14:23:00.000-05:00

Before you criticize someone, walk a mile in their shoes. That way, you'll be a mile away and you'll have their shoes.

Fin del mundo fin

2009-05-25T09:28:00.000-05:00

Julio Cortázar

Como los escribas continuarán, los pocos lectores que en el mundo había van a cambiar de oficio y se pondrán también de escribas. Cada vez más los países serán de escribas y de fábricas de papel y tinta, los escribas de día y las máquinas de noche para imprimir el trabajo de los escribas. Primero las bibliotecas desbordarán de las casas, entonces las municipalidades deciden (ya estamos en la cosa) sacrificar los terrenos de juegos infantiles para ampliar las bibliotecas. Después ceden los teatros, las maternidades, los mataderos, las cantinas, los hospitales. Los pobres aprovechan los libros como ladrillos, los pegan con cemento y hacen paredes de libros y viven en cabañas de libros. Entonces pasa que los libros rebasan las ciudades y entran en los campos, van aplastando los trigales y los campos de girasol, apenas si la dirección de vialidad consigue que las rutas queden despejadas entre dos altísimas paredes de libros. A veces una pared cede y hay espantosas catástrofes automovilísticas. Los escribas trabajan sin tregua porque la humanidad respeta las vocaciones, y los impresores llegan ya a orillas del mar. El presidente de la república habla por teléfono con los presidentes de las repúblicas, y propone inteligentemente precipitar al mar el sobrante de libros, lo cual se cumple al mismo tiempo en todas las costas del mundo. Así los escribas siberianos ven sus impresos precipitados al mar glacial, y los escribas indonesios etcétera. Esto permite a los escribas aumentar su producción, porque en la tierra vuelve a haber espacio para almacenar sus libros. No piensan que el mar tiene fondo, y que en el fondo del mar empiezan a amontonarse los impresos, primero en forma de pasta aglutinante, después en forma de pasta consolidante, y por fin como un piso resistente aunque viscoso que sube diariamente algunos metros y que terminar por llegar a la superficie. Entonces muchas aguas invaden muchas tierras, se produce una nueva distribución de continentes y océanos, y presidentes de diversas repúblicas son sustituídos por lagos y penínsulas, presidentes de otras repúblicas ven abrirse inmensos territorios a sus ambiciones etcétera. El agua marina, puesta con tanta violencia a expandirse, se evapora más que antes, o busca reposo mesclándose con los impresos para formar la pasta aglutinante, al punto que un día los capitanes de los barcos de las grandes rutas advierten que los barcos avanzan lentamente, de treinta nudos bajan a veinte, a quince, y los motores jadean y las hélices se deforman. Por fin todos los barcos se detienen en distintos puntos de los mares, atrapados por la pasta, y los escribas del mundo entero escriben millares de impresos explicando el fenómeno y llenos de una gran alegría. Los presidentes y los capitanes deciden convertir los barcos en islas y casinos, el público va a pie sobre los mares de cartón a las islas y casinos donde orquestas típicas y características amenizan el ambiente climatizado y se baila hasta avanzadas horas de la madrugada. Nuevos impresos se amontonan a orillas del mar, pero es imposible meterlos en la pasta, y así crecen murallas de impresos y nacen montañas a orillas de los antiguos mares. Los escribas comprenden que las fábricas de papel y tinta van a quebrar, y escriben con letra cada vez más menuda, aprovechando hasta los rincones más imperceptibles de cada papel. Cuando se termina la tinta escriben con lápiz etcétera; al terminarse el papel escriben en tablas y baldosas etcétera. Empieza a difundirse la costumbre de intercalar un texto en otro para aprovechar las entrelíneas, o se borra con hojas de afeitar las letras impresas para usar de nuevo el papel. Los escribas trabajan lentamente, pero su número es tan inmenso que los impresos separan ya por completo las tierras de los lechos de los antiguos mares. En la tierra vive precariamente la raza de los escribas, condenada a extinguirse, y en el mar están las islas y los casinos o sea los transatlánticos donde se han refugiado los presidentes de las repúblicas, y donde se celebran grandes fiestas y se cambian mensajes de isla a isla, de presidente a presidente, y de capitán a capitán.

Perseguidos mas no desamparados

2009-05-21T12:26:00.003-05:00

"Pero tenemos este tesoro en vasos de barro, para que la excelencia del poder sea de Dios, y no de nosotros, que estamos atribulados en todo, mas no aplastados; perseguidos, mas no desamparados; derribados, pero no destruidos; llevando en el cuerpo siempre por todas partes la muerte de Jesús, para que también la vida de Jesús se manifieste en nuestros cuerpos. Porque nosotros que vivimos, siempre estamos entregados a muerte por causa de Jesús, para que también la vida de Jesús se manifieste en nuestra carne mortal. De manera que la muerte actúa en nosotros, y en vosotros la vida."
2 Cor 4, 7-12

Miro a tus ojos oscuros, a tu piel perfecta y transparente a tus cabellos de miel de abeja y a tu alma guerrera e impaciente por vivir. Veo la fuerza de tus brazos y tu sonrisa ancha, cierta y segura de que el sol seguirá saliendo cada día tras tu ventana. Hacia atrás se extienden las huellas de nuestra historia difícil, de los pasillos fríos y las salas de espera y de los días en que pensé que todo estaba perdido. Y pienso en el sufrimiento anticipado y en la lógica de los hombres. Y sabes algo? Soy feliz de vivir en lo absurdo que pocos aceptan y en ser parte de un misterio que no te toca hasta que te toque. Y allí en la en un lugar olvidado entre sus cuatro paredes y bajo la luz tímida que se logra colar entre imágenes y santos, entre avemarías y padrenuestros y las lágrimas de los otros que antes no significaban nada para mí. Ante un sermón que antes no tenía forma y un sacrificio que alguna vez careció de sentido, mi alma le agradece a Dios, no solo que existas, sino que haya habido un refugio, una palabra, un cuerpo que oraba por tu vida alrededor del planeta, a cada hora en las intenciones de la Iglesia, de esa Iglesia que te aceptó antes que yo misma. Te miro y estoy convencida de que hay milagros, misericordia y cosas que la gente no entiende, hasta que entiende. Vives para que yo crea. Y eso es suficiente para creer.

Los artistas, los héroes y la providencia

2009-05-16T10:37:00.004-05:00

Se puede hablar de muchísimas cosas en este país. De enzapatillados, de barridas históricas, de virus, de salas de emergencia con sus respectivos baleados, de nombramientos y partidas circuitales, de planes, de sueños, de pliegos de cargos ajustados a la medida del interesado, de corrupción y coimas, de seguridad, de hambre. De todo. De nada. Pero los olvidados de siempre, los menospreciados, los que no cierran calles, ni salen en las primeras planas, siempre son los que tienen algo bueno que decir.
Las buenas noticias no venden. Venden el escándalo y la morbosidad. Venden la vida privada de los famosis, el plagio. La falta de imaginación. El discurso repetido. Vende el mercadeo de la ignorancia. Venden los valores invertidos y la masificación de los individuos. Pero, ay de aquél que se atreve a apostar por la cultura, por la ciencia, por lo positivo! Te esperan portazos en la cara, miradas de lástima. Excusas y largas horas de espera.
Últimamente he presenciado con tristeza, como las megacorporaciones de telecomunicación, sí esas favorecidas por los millones de dólares que se gastan en publicidad en este país, nos presentan cada día los programas más mediocres y negativos que podamos imaginar. Lindas chicas nos venden hechizos para que los hombres no se vayan con otra y se mantengan amarrados al lado de sus esposas, entre cuyos ingredientes se encuentran la luz de la luna, la miel, la ropa íntima y otras curiosidades, que no vienen al caso.
Da lástima ver y escuchar como el valioso tiempo aire de nuestros niños, jóvenes y adultos se va en programas atroces que no aportan nada a nadie. Y que conste que no me quejo de las mentes limitadas y los creativos ligeros que hacen realidad estas joyas de la producción nacional. Estas cosas existen en todos lados del mundo. Mi problema es con los que deciden qué se pasa y qué no se pasa en los medios. Me quejo de aquéllos que planchan un programa sobre talento joven, sobre literatura, sobre actividades culturales, basados en el criterio de que esas cosas no venden. Dénle a la gente el derecho a escoger. Trabajar en los medios implica poder. Y el poder conlleva responsabilidad.
Obvio que no todo es malo. Mis felicitaciones a los medios que con pocos recursos o poca audiencia, se atreven a apostar por la mayoría productiva, el arte emergente y la cultura general, servida en bandejas variadas para todo tipo de gustos. Bien por los foros que se atreven a promover los círculos de lectura o a los DJ´s que no temen aceptar que leyeron un libro. FETV y SERTV nos ofrecen refrescantes opciones, con gente interesante y temas variados. La Cáscara, si bien no es el programa más elevado del planeta, sigue siendo un reflejo ORIGINAL de la subcultura nacional y un foro de crítica satirizada contra los problemas que nadie quiere resolver diciendo en voz alta lo que la mayoría piensa. Pero lo que me parece una indecencia es que los canales que nos esclavizan con novelas horrorosas, trilladas, realities copiados y producciones nacionales que exaltan lo más ridículo del ser humano se atrevan a atacar la ignorancia que promueven. El que pueda entender, que entienda.

11 lunas

2009-04-04T09:48:00.003-05:00

Once lunas han crecido entre nosotros
y hemos muerto un poco cada noche.
Gritas y soy. Oyes y vuelo.
Sé que hay otros bronces y otros oros y otras tardes
de dolores, de sales y de miedos.
Tú respiras y eres y eso es suficiente.
Once lunas. Lates.
Héroe, herida y verso.

A mi JD

Casi

2009-04-04T09:44:00.003-05:00

Casi transparente
Casi azul
Casi siempre
Casi mío.
Y el tiempo se hizo carne
y habité en ti.

Carta de una madre agradecida

2009-01-28T21:21:00.001-05:00

Cuando me dijeron que mi pequeño bebé tendría que pasar los primeros días de su vida en un hospital de la Caja de Seguro Social, pensé que mi vida había acabado. Me recriminé el no haber planificado tener un seguro privado con mayor cobertura para mi hijo. Decir que estaba deseperada no es suficiente para describir todo lo que me pasópor la mente.Hoy, casi nueve meses después del nacimiento de mi niño, no me alcanza el ciberepacio para agradecer las atenciones del Hospital de Especialidades Pediátricas de la C.S.S. y bendecir cad centavo que me descontaron de mis quincenas para cubrir con mis cuotas. Siempre he pensado que lo peor de los panameños es el no celebrar las cosas buenas de nuestro país. No puedo dejar pasar el timpo para dar gracias a mi Dios, a la Virgen y a los funcionarios del Hospital, la oportunidad que le dieron a mi familia de comenzar de nuevo, aún cuando las cosas no empezaron con el viento a nuestro favor.Obviamente el hospital tiene sus limitaciones. Los cuartos no están bellamente pintados, las cortinas no combinan. No hay una enfermera para cada niño. Pero en ese lugar se nota inmediatemente la presencia de Dios. ¡Es una dicha inmensa y una gran esperanza saber que nuestros niños tienen, dentro del territorio panmeño, un lugar en donde se investigará minuciosamente el diagnóstico de sus enfermedades, en donde recibirán consultas especializadas practicamente a diario. Un lugar en donde se les dará la alimentación que necesitan y los medicamentos básicos que garanticen su recuperación.Cuando Juan nació, yo no sabía que los seguros privados no cubren a los recien nacidos luego de 10 días. Yo pensaba que la medicina privada era lo máximo. No tenía ni la menor idea de que recibiría tanto de quien menos lo esperaba, y a cambio de tan poco. Para sorpresa de muchos de los que lean esta nota, el sistema de seguridad social panameño, fue la esperanza que hizo posible la primera Navidad de mi pequeño guerrero.Agradezco infinitamente a nuestro pediatra (Dr. Juan-Juanki- Araúz) quien sin dudarlo nos refirió con el Dr. Miguel De la Rosa (Cardiólogo) y con el Dr. Ricardo Aguirre (Cirujano Cardiovascular). Gracias al increíble cuerpo de epecialistas, enfermeras, auxiliares de enfermería, terapeutas, mensajeros, aseadores, administrativos y funcionarios en general. Quizás lo que ustedes hicieron por mi hijo es cosa de todos los días, pero yo estoy segura de que Dios permitió que cada uno desarrollara al máximo sus capacidades, para que yo pueda verme hoy reflejada en los ojos de Juan. Es una gran alegría saber que nuestros niños no están solos, y que en medio de tantas cosas que andan mal en Panamá, aún existen profesionales que hacen su trabajo con amor.

Por dentro

2008-11-22T07:36:00.002-05:00

Iguales y diversas
Entramos y salimos.
Las mismas y otras
Avergonzada y orgullosa.
Inspiración y pesadilla
tus demonios, tus hadas y tu angustia
prefiriendo ser, mas no estar
en la piel y en la vida y en el tiempo

Ni te esfuerces, ni te canses, ni te escapes.
La santa, la ardiente, la buena y la pecadora
Y aunque nos separes
Juntas.

Azul

2008-11-22T07:35:00.000-05:00

Azul como el verano
Azul y de melancolía
Lejos, cerca, pero dentro
Tú bien sabes donde estas

Azul y fluyes mientras lloro
Azul del color del recuerdo
Azul cuando teníamos miedo
Miedo azul y de testigo el cielo

Separados por azul y tierra
Azul es la decisión y azul la pena
Yo no fui azul, pero quise serlo,
Y tu fuiste azul aunque no quisieras.

El frío es azul como mis manos
Y frío también nuestro silencio
Azul y de melancolía
Lejos, cerca pero siempre dentro.

Versos marinos

2008-11-22T07:33:00.002-05:00

31 de octubre de 2000

Dime donde hay otro mar que sea tranquilo como el tuyo
Y que esté lleno de sal
que deshidrate este amor
Que a fuerza de navegar por la costa
Se consumió antes de la tormenta.
Qué esperar para dejar de escuchar
A mis olas arañado tu puerta
Si mi espuma ya no te sabe inspirar
Qué esperas para dejar de luchar
Si solté tu ancla antes de salir al mar

El sol quemó los tejidos de mi alma
Y los rayos oscurecieron tu claridad
Vuelve a tu isla encantada de la que nunca te quisiste alejar
Y devuélveme a mí la libertad

Finitud

2008-11-22T07:30:00.002-05:00

Pienso y te adivino todo
El amor es más fugaz que los besos
El recuerdo supervive al deseo
Que te entienda, que no llore por lo nuestro
Y que crea en un ayer que ha muerto.

2008-11-22T07:30:00.001-05:00

2 de Enero de 2001

Lo único auténtico son tus ojos
Y mi temor de no verme en ellos
Sin el negro sideral de tus cabellos
Sin tu esencia que se derrama en mi piel

Peticiones

2008-11-22T07:27:00.000-05:00

No quiero que me jures un mañana
Odiaría que no cumplieras tus promesas
Las palabras son fugaces, traicioneras
Olvida ya el futuro, se mío hoy

Deja que caiga el sol entre la bruma
Deja escapar sus rayos por el mar
Dame solo la luna de esta noche
Dame solo una estrella se mío ya

Toma toda mi vida en un segundo
Piérdete entre los pliegues de mi amor
Quítame cada aliento sin pensarlo
No ves que pasa el tiempo? Por favor...

No ves que la esperanza se evapora
Sabes acaso cuánto te quise ayer?
Todo puede ser nada ente tus ojos
Yo puedo ser ajena, tómame…
Puedo ser una lágrima que brota
Puedo ser espina, o diablo o qué sé yo?
Puede que un día te canses de buscarme
Entonces di, qué esperas? Ven a mí hoy

Mira que ya se marchan las horas
Notas cómo se pierden frente a ti?
Jamás te amaré tanto como ahora
Y sólo ahora seré tuya, se mío al fin.

6-9-94

2008-11-15T17:28:00.001-05:00

Mis lágrimas hoy no son de tristeza Don Carlos Iván, sino de una gran emoción: la de haber tenido el privilegio de admirar en usted la belleza de la inteligencia, la sabiduría y la sencillez. No todos los días se conoce a un caballero.

Conocer a un caballero

2008-11-15T12:37:00.001-05:00

En memoria de Don Carlos Iván Zúñiga

La verdad es que no estoy segura de cuándo comencé a admirar a este gran señor, pero lo más curioso es que estoy segura que no fue por el contenido de sus artículos o su trayectoria académica, sino por la certeza de que en su presencia estaba frente a un hombre íntegro.La primera vez que recuerdo haber escuchado de Don Carlos Iván, fue cuando él y Doña Sydia gentilmente permitieron a mi abuelita llevarme a su hermosa finca de Boquete, que colinda con la finca de mis abuelos. Él y su esposa permitieron que "las hadas prepararan un té para unas chiquillas de 12 años". Siempre que conducía su 4x4 rumbo a su casa, por la pedregosa carretera de Jaramillo Arriba, nos enviaba un saludo campechano, pitando y sonriendo. Adoraba Chiriquí. Ese es el hombre que siempre recordaré.
Conversé con Don Carlos Iván sobre cultura, recuerdos, planes, sueños e historia. Era simplemente una experiencia que intentaba saborear al máximo en cada oportunidad. Sus anécdotas, su riqueza humana, su paciencia, su humildad, su memoria privilegiada y su nostalgia por otros tiempos. Uno sabía que estaba frente a un gigante. ¡Si la gente supiera las cosas lindas que se quedaron en el tintero del Doctor! Muchos hablarán del intelectual, del maestro, del genio. Yo no soy la persona autorizada para un análisis tan ambicioso. Con vergüenza confieso que no conozco a fondo la producción intelectual del Doctor Carlos Iván Zúñiga Guardia—aunque mi padre siempre se aseguró de que yo leyera en las páginas de Opinión de La Prensa, aquellos artículos que le parecían imprescindibles para cualquier panameño. Lamentablemente nunca fui su alumna; cuando llegué a la Facultad de Derecho, él ya era una leyenda.
Creo que la vida del Doctor Zúñiga fue un reflejo de su pensamiento. Sus convicciones valieron la pena: su existencia entera fue un poema de amor a la patria. Su amor por la familia, en tiempos en los que los valores ya no importan. Su esfuerzo por hacer de este un mejor país. Verlo caminar de la mano de Doña Sydia. Recordar sus ojos tranquilos al escuchar con ilusión de enamorado los versos que le dedicaba su esposa, las canciones de sus nietos, las huellas de una vida vivida como debe ser… Son cosas que en su momento, me hicieron creer que el mundo puede ser mejor.
Mis lágrimas hoy no son de tristeza Don Carlos Iván, sino de una gran emoción: la de haber tenido el privilegio de admirar en usted la belleza de la inteligencia, la sabiduría y la sencillez. No todos los días se conoce a un caballero.

Buena letra

2008-11-14T08:20:00.003-05:00

No había perdedero, era una dirección muy fácil. Y eso que yo soy manso plomo con las direcciones Una calle sin salida. Un duplex de verjas rojas y paredes verdes. En Las Colinas de San Francisco. Sillones de terciopelo amarillo mostaza, patas y brazos de madera. Cada cosa de la casa descansaba sobre un tapetito tejido, de un color medio blanco y medio sucio. Muchas fotos de jóvenes, niños, bebés muchachas. Supongo que todos serán familiares. Una terracita medio fresca con las paredes llenas de balconcitos de cerámica pintados en colores chillones. El teléfono sobre el directorio de hace 4 años. Había ido ya varias veces, así que me sabía la sala de memoria.
Al anciano calígrafo le temblaban las manos, pero no la lengua. A esa edad ya le tenían que estar fallando un par de sistemas. Hablaba como si no hubiera mañana. Quizás para él no lo habría. ¡Y tantas cosas que tenía yo que hacer! Se veía que su familia no le conversaba mucho, pues cada vez que iba a ordenar una nueva invitación, me daba largas. Pero ya nadie hacía ese tipo de trabajo. Me había contado que una vez le había escrito todo el juego de invitaciones a un Bar Mitzva con los caracteres hebreos. Que los hijos del dictador en persona, habían pasado por su casa para que él les hiciera las carátulas de las invitaciones de boda.
–¡Ay hija, yo tengo muchos cuentos! He visto bodas desbaratarse –en el último momento. He hecho falsificaciones de diplomas e idoneidades para políticos.
¡Qué pereza! Pero había que aguantárselo, porque parecía ser el único que hacía ese tipo de trabajo en la ciudad. En verdad que parecía un hombre bueno, pero muy solo.
–Los novios vuelven varias veces, porque los invitados van confirmando las invitaciones y se les van abriendo espacios para invitar más gente. También he visto suegras tomar el timón del barco y encargarse de todas maneras de las bodas a pesar de los gritos de la novia. He visto al organizador de las bodas venir aquí y dejarme todo el piso lleno de plumas.
Yo miraba hacia el pesado segundero del reloj de pared y los horribles cuadros de las paredes. Tenía apuro y el viejo inspirado con el bochinche.
–Pero ya la gente no paga por este trabajo, usted verá. Es que ahora todo lo hacen por computadora, pero las cosas ya no se hacen con cariño. Yo sólo cobro 30 centavos por sobre. Ya ni veo. Se me han gastado tanto los ojos...pero, ¿sabe una cosa?, usted me parece muy familiar, ¿será que la conozco de algún lado?
Pero su trabajo era exquisito. Sus lamparitas, sus plumas, sus tintas de colores. El cerro de listas de invitados que estaban debajo de la mía. Primero trazaba líneas rectas a lápiz y al final cuando la tinta se secaba las borraba con cuidadito. El tipo era un artista.
–Uff, si la gente es Doctor y se le pone Señor se ofenden. Acabo de tener que cambiar un montón de sobres que decían Honorable Legislador, y ahora se llaman Honorable Diputado. Doble gasto para la pobre muchacha. Pero con tanto invitado fino capaz y tiene mucha plata.
Mi mamá me había armado una pataleta porque quería que le invitara a unas primas, pues hay que mantener a la familia unida y bla, bla, bla. Mi papá quería invitar a unos amigos del barrio de cuando él era pobre y vendía empanadas en las esquinas. ¡Joder!, esto de la boda se había convertido en un dolor de cabeza. La verdad es que mejor me hubiera escapado con mi prometido. Total, ya estábamos grandecitos.
–Pero niña desde hace días había querido preguntarle, pero es que no la saco. Ayúdeme. ¿De dónde la conozco?
No me quedaba otra que hacerme la loca. Quería agarrar mis sobres y darme a la fuga. Si el calígrafo se llegaba a acordar de que ya yo había ido en tres ocasiones anteriores a pedirle sus servicios con tres novios diferentes, con tres listas de invitados, seguramente me iba a querer preguntar por qué se había cancelado cada matrimonio. Y la verdad no estoy de humor para echar esos cuentos.
Leído en el Café Literario de Elhacedor.org, 14 de noviembre, 2008

Como no era en un principio

2008-11-05T17:49:00.002-05:00

—No te vayas. No por favor. Mira esto que soy. No te vayas.
Descalza, sentada en los escalones de la entrada. Con una camiseta muy grande y muy lavada. En la casa que era de los dos. Hacía un frío seco y el sol brillaba sin necesidad.
—No te vayas.—
Pero él ya no la escuchaba y ella no tenía ya fuerzas para hacerse escuchar.
La gaveta con su olor a alcanfor y jabón de Castilla. Sus libros, sus CD, sus DVD sobre los mejores goles de la selección Argentina. Su vida. No era un mal sueño. Estaba pasando y le estaba pasando a ella.
El click-click de los seguros de la maleta se deshacía entre las inspiraciones de Lara. Todo había sido tan rápido. La decisión. Los ruegos. Así suena el final del amor. Y se le derramaba otra lágrima. Y se sentía con los ojos tristes.
...Recuerdas cuando me cantabas con tu guitarra...Dust in the wind...yo creí que sería para siempre...eras lo que yo necesitaba. Y te me estás acabando. Tus ojos felices.
No se estaban tirando los platos. No se estaban insultando. Él había sido lo suficientemente hombre para decírselo a la cara. Nada lo haría cambiar su decisión. Así se deciden las vidas de la gente.
...No iba a poder seguir adelante sola...a dónde iré sin recordarte...déjame abrazarte de nuevo...
Ya había agotado todo lo que se sabía. Lágrimas, resignación, indiferencia. Y sabía que no podía hacer nada. Todos buscamos el amor y al encontrarlo o pensar que lo encontramos no nos queda otra que dejarlo pasar o hacer lo que sea para retenerlo. Y Lara había vuelto a confiar y a soñar y a dejarse querer. Y otra vez se había fundido en él. Y él estaba empacando sus pocas cosas. No le iba a dejar nada, aunque ella se quedara con todo. Y no iba a volver.
Quieres morir a la realidad de los hombres como si fuera despreciable todo lo que no es divino y tu testamento para mi es este corazón desgarrado. Mírame y piénsalo de nuevo.
No hubo frases hechas, ni excusas patéticas. Si hubiera sido otra mujer. Hasta si hubiera sido un hombre. Hijos ilegítimos o una esposa oculta. Quizás ella lo habría aceptado mejor. Quizás habría luchado. Ojalá y hubiera tenido algún motivo para detenerlo. Si él hubiera hecho algo por lo cual odiarlo quizás sería más fácil. Pero era un hombre bueno. No perfecto, pero bueno.
El primer beso. La primera película que vieron juntos. Los proyectos y los sueños. Todo lo que hice por apartarte de la novia aquella. El viaje a la playa. El jardín de las delicias. El Arno en primavera. Tus e-mails firmados con un pseudónimo. La botella de vino barato un domingo en la noche.
—Tan sólo escúchame. Te lo ruego. No te vayas. Mira lo que has hecho de mí.
Hacen 7 años ya que Francisco entró al seminario. Hoy es su ordenación Lara aún se sienta en los escalones de su puerta mirando a la nada, pensando que en algún lugar, un pequeño nunca recordará los besos que sus padres no le dieron.

Cuento ganador del concurso Cultura Sur, Publicado en el libro Entre Mágina y Macondo, 2008

La negación del trópico

2008-10-24T16:50:00.001-05:00

Pasaron 33 años para que me atreva a confesar, lo que cualquiera puede ver a simple vista: no tengo el cabello lacio. Basta con ver a mis padres y abuelos. Era genéticamente imposible. Pero me consuela (mal de muchos) saber que no soy la única: mi generación está plagada de mujeres que optaron por los cánones del cabello lacio y que hasta la fecha hacemos y gastamos lo indecible por obtener la tan deseada desaparición de las ondas, ya sean pronunciadas o leves, en nuestros cabellos.
Recuerdo la primera vez que recurrí al entonces milagroso alisset. (o como quiera que se escriba). Aquella dolorosa lucha la emprendí a mis tiernos 12 años, con sus consecuentes sufrimientos: dormir con rollos, cuidar las raíces, afrontar los daños del químico en mi infantil cabecita…todo a cambio de un lacio bastante razonable. Con tantos cuidados, es obvio que ciertas actividades fueron perdiendo protagonismo en mi vida, pues con ellas arriesgaba lo que tanto me costaba conseguir. Esto incluía la práctica de deportes, los baños en ríos, piscinas y las idas a la playa. Cualquier insinuación de lluvia era una catástrofe para mí. Me perdí de tantas cosas, pero como dicen por ahí, “antes muerta que desprestigiada”. Con el tiempo por alguna razón alguien decidió que el alisset se llamaría texturizado. Las chicas nos ofendíamos sobremanera si alguien insinuaba que nos alisábamos el cabello. Aquello era un delicado proceso de cambio de textura. A las cosas por su nombre.
Mi mamá me cuenta que en su tiempo era un poco peor: las muchachas, que de hecho ya habían vivido mucho tiempo sin el fantástico invento del enjuague o rinse, se planchaban el pelo, en el sentido literal de la palabra, pues se usaba una plancha algo caliente y se extendían aquellas melenas sobre la tabla de planchar para acabar con la churrusquería. Inverosímil.
Dormí seteada (con rollos) y utilizando cuanta pomada prometiera la tan deseada suavidad, como hasta eso de los 18 años, cuando me fui a estudiar a ciudad de Panamá. Allí descubrí las maravillas del blower. Era algo que podía hacer sola, con cierto grado de éxito. Mis humildes ingresos estudiantiles no me permitían más. Casi no puedo recordar alguna ocasión en la que me dejara secar el cabello en su estado natural. Eso sí, cada vez que las raíces crecían, había que ir a aplicar el “texturizado” de rigor, pues obviamente el cabello sigue creciendo tal y como Dios lo pensó cuando distribuyó nuestras características.
Así pasó el tiempo hasta que pude encarar el precio de al menos un blower profesional semanal, el cual era de al menos diez dólares. Luego se me antojó que me había cansado de hacerme texturizado (o relajante, como también le decíamos) y decidí tomar el riesgo de que el cabello creciera sin tratamiento químico, pero siempre bajo el calor de la pistola de aire.
No fue sino hasta hace unos cuatro años que conseguí que el último vestigio de alisset-texturizado-relajante abandonara totalmente mi sistema capilar. Bueno tanto como totalmente no, siempre me ponía un poquito en el marco de la cara, para borrar cualquier vestigio de onda. Fue entonces cuando, un poco tarde si se quiere, descubrí lo que me hubiera encantado saber desde el día que decidí alisarme el cabello a los 12 años: un secado hecho por estilistas dominicanas. Esta es la etapa que vivo actualmente. Y no puedo negar que soy muy feliz. La realidad es que nadie seca el cabello como las dominicanas. No me pregunten si es una cosa como el fútbol en los brasileños, porque no sabría explicarles. Lo cierto es que parece que todas fueran a la Universidad de Secado de Cabello, y tomado una maestría en Extra Lacio. Ahora que conozco esta experiencia ya no me sacrifico tanto. Todo hubiera sido más sencillo y más barato si me hubiera inclinado por mis rizos naturales (suspiro). Pero qué va, no tengo el valor (y francamente, tampoco las ganas). Y bueno, los dejo porque en este momento Cecilia me está esperando para “mi viaje a San Blas”, como cariñosamente se le dice en el argot de las negadoras del trópico, de dónde estoy segura volveré lacia y feliz.

Tu Corazón

2008-09-26T18:40:00.003-05:00

Me importa tu corazón
aun más que el mío
Nunca supe de latidos
ni de soplos
Me acerco a tu pecho
estás dormido
oxigenando esos sueños
chiquititos.

Para mi pequeño Juan David, de mamá.

Motivos

2008-08-28T12:46:00.001-05:00

Podría decir que antes de ti no había nada
que la vida sin ti es una burla
que tus besos son mi droga
que llegaste a salvarme, que me completas
que cuando te vas el sol no sale.
Que era como un perro abandonado,
que eres el espejo en donde veo mi reflejo
que vivo por ti y por ti muero
que nunca te dejaré ir
que somos mucho más que uno
que eres todas las razones y una más
que los segundos se alargan si te pierdo
que envidio el viento que acaricia tus cabellos...
Y nada de eso sería mentira en el idioma de los que se aman. Y puede que hasta me creyeras. Y puede que fuera cierto. Y puede que hasta muriera si te fueras.
Pero es que en mi pasado sí hubo historias
y la vida antes de ti fue intensa
que mi droga es estar aquí y ahora
que no quiero salvarme, que yo era un hecho
que el sol sigue saliendo
Que no soy el perro de nadie
que no me gustan los espejos
que si mueres tendré que seguir
que si te quieres ir te diré hasta luego
que tu y yo somos cosas diferentes
que hay otras razones que no son malas
que si no estás me invento paralelos
que tu cabello al viento no me importa
Y aunque todo esto es cierto y me creyeras y aceptaras y tomaras lo que queda, y los pasillos de nuestro laberinto no llevaran a ninguna parte, te juro que antes de ti no había nada...

Irving Saladino: A 8.34 metros de la gloria

2008-08-18T11:58:00.008-05:00

En ciudad de Panamá la mañana empieza a despejarse, y una luna casi llena no se deja vencer por el sol del 18 de agosto de 2008. Me visto rápidamente. Comienza la semana. No hay muchos autos en la carretera. Pero no es un día como todos. La gente llegará algo tarde a sus trabajos, porque ¡hoy salta Saladino!
Las distancias. El divertido color de tus zapatos. Tu lenguaje en clave a través de las cámaras de televisión. La presión. Las faltas en la línea de salida. Nervios y oraciones. Las lágrimas de tu gente. El esfuerzo de una vida consagrada. Pasos medidos, estrategia, casi volar sobre la arena. Un pueblo necesitado del sabor de la victoria. 8.34 metros. La receta perfecta para la inmortalidad: la distancia en la que te has hecho leyenda y que hoy nos hace más orgullosos aún de haber nacido bajo este cielo.
Quizás nunca pensé vivir para ver un momento así. Son acaso segundos de emoción. Ahora sé que pronto, al otro lado del mundo el himno de mi patria pequeñita se escuchará y la bandera se elevará lentamente para que, luego de esos 8.34 metros, el nombre de Panamá reine sobre las naciones de la tierra.
Irving. Eres mil veces ganador porque no sólo has luchado contra tus contendores, sino también contra un sistema corrupto, federaciones deportivas formadas por hombres sin alma, de esos que aseguran primero su boleto a las Olimpiadas y después de que nuestros muchachos tengan uniformes, entrenamiento, canchas, equipo y credenciales. De esos que revenden boletos de cortesía. De esos que se ríen del pueblo todos los días. A pesar de todo esto, hoy has encendido la llama olímpica en el corazón de cada panameño. Y no nos alcanzan las palabras para darte las gracias. Porque necesitábamos lo que nos has regalado. Porque mereces la gloria que has alcanzado y demostrado que de cosas buenas también se hacen titulares.
Ningún panameño olvidará dónde estaba cuando cubriste a tu patria de oro. Nadie será lo suficientemente cobarde como para negar que has estremecido nuestro corazón para siempre.
Todo tu país aplaude tu medalla y tu sueño, que hoy es una realidad histórica para nuestra nación.

2008-08-11T14:53:00.000-05:00

De Nazareth a Smallville

Intertextualidad entre la historia
de Jesús de Nazareth y la de Superman

Mediante un muy superficial análisis intentaremos comprobar que la historia de Kal-El de Kriptón, Superman, tiene muchas similitudes, por no decir que está basada, en la historia de Jesús de Nazareth, el Hijo de Dios según el Evangelio de la Iglesia Católica.
El héroe es un ser divino y humano adornado por poderes divinos y humanos, que lo ponen por encima de sus pares y por regla general al servicio del bien, o al menos para el de su gente. En términos literarios, la historia que cuenta el Evangelio nos habla de un ser humano nacido de mujer y al mismo tiempo hijo de Dios, lo cual podríamos entender como ajustable al arquetipo de heroicidad de la antigua Grecia.
Por otro lado Jerry Siegel y Joe Shuster, ambos judíos, inventaron el personaje del superhéroe Superman a finales de la década de los 30 del siglo pasado, un momento especialmente difícil y definitivo en la historia judía, durante el cual una nación entera se vio perseguida y acosada como fruto directo del fascismo alemán. Siegel y Shuster iniciaron la historia de Superman por medio de tiras cómicas que se publicaban en periódicos, y en revistas de distribución periódica. El libreto de la película Superman I (1978) fue elaborado por Mario Puzzo, autor de "El Padrino". Esta es la historia de un bebé que se salva del Apocalipsis de su planeta natal, Kriptón, en principio parece un préstamo tomado de la historia de Moisés –que literalmente significa "salvado de las aguas"—y cuya cuna espacial aterriza en la tierra, lugar en el que crece entre humanos con padres humanos adoptivos.
Según el Evangelio de San Mateo, Jesús niño cae dentro de una elipsis narrativa que se ha dado en llamar "los años ocultos de la vida de Jesús" sobre la cual la iglesia católica no proporciona mayores detalles, y aproximadamente hacia el año 30 de su nacimiento un Jesús adulto hace su aparición al ser bautizado por Juan el Bautista y en el Capítulo 4 del mismo Evangelio, se traslada al desierto, sin compañía en donde es tentado por el demonio luego de 40 días de ayuno. En adelante el Nazareno iniciará su vida de prédica y milagros entre los hombres. Entre estos milagros están control de los elementos, resurrección de muertos, sanación de enfermos, conversión de agua en vino, multiplicación de panes y caminar sobre el agua, por decir algunos.
La película original de Superman, nos retrata a un hombre, sin hacer especial énfasis en su niñez y adolescencia.
La historia de Superman lleva al superhéroe a la fortaleza de la Soledad a descifrar los mensajes de su padre y lleva una vida pública por medio de la cual hace despliegue de súper poderes entre los cuales tenemos capacidad de volar, rapidez sobrehumana, alteración del tiempo—aunada a resurrección de muertos—y vida ejemplar dedicada a la erradicación del mal en todas sus manifestaciones.
Es interesante considerar el contenido fuertemente vinculante de los parlamentos de Jor-El, padre de Superman, en la más reciente entrega de la saga de Superman, "Superman Returns", tomada textualmente de las anteriores: la cual reconcilia aun más la tradición cristiana con la trama del filme. El padre reconoce haber mandado a su hijo único a nuestro planeta, padre e hijo se identifican como una sola entidad—el hijo se convierte en el padre y el padre se convierte en el hijo-- y aun una escena de humillación y golpiza del super héroe a manos del siempre villano Lex Luthor—de nuevo el hecho de que el nombre del villano en la historia comience con la L de Lucifer parece ser coincidental—parece hacer una referencia al Vía Crucis del Nazareno.
La nueva película, incluye varias escenas que Superman aparece de pie, flotando en el aire, con los brazos abiertos en forma de cruz, como nunca antes, evocadora de la crucifixión.

El nombre kriptoniano de Superman es Kal-El, y la familia terrestre que lo adopta luego de su aterrizaje—los Kent—le nombran Clark. De esta manera el nombre terrestre del niño kriptoniano Clark Kent, tiene algún grado de rima con el nombre kriptoniano. Los padres terrestres de Kal-El se llaman Johnathan (¿A caso evocando el nombre de José?) y Martha (Probablemente utilizando la inicial de María.) La intertextualidad de ambas historias se hace más patente a medida que nos adentramos en sus detalles.

Sea cual fuere la idea original o el propósito inicial de los creadores del personaje de Superman, la influencia de la tradición cristiana es un componente presente en toda la trama y no creemos que sea producto del azar. Las consideraciones sociológicas de la razón por la cual los creativos judíos eligieran precisamente al causante del importante cisma entre judíos y cristianos como una herramienta—en caso de que esa fuera la intención—para resaltar valores, es materia de un estudio totalmente diferente. Cabe resaltar también en este punto que el giro de los creadores de la tira cómica y el de los realizadores de las películas y su respectiva evolución son también tema para otro estudio. Nuestras conclusiones de hoy están basadas con la idea de Superman que manejamos en el año 2006.

Hay múltiples semejanzas entre la historia de uno de los seres humanos más controversiales de todas las épocas: Jesús de Nazareth, al cuál contraponemos en este trabajo con uno de los íconos
del arquetipo del superhéroe por excelencia: Superman. De estos detalles podemos inferir, a nivel literario, que el caso de Jesús de Nazareth y Superman, es un caso de mitología comparativa, por medio del cual se realzan las características positivas de los arquetipos heroicos.

2008-07-23T11:55:00.000-05:00

¡Y quién sabe si para un tiempo como éste has llegado al reino!"
-Mardoqueo

Ester 4, 14b

AY AMOR

2008-07-15T14:45:00.001-05:00

AY AMOR , que despierta a las piedras, Ay de aquel que no te sienta alrededor. Ay amor, que nos abres las puertas, Ay amor, tan necesario como el Sol. Cuando llamas estoy, A la hora que tú digas voy... Tantas veces nos quitas la pena, Como tantas es amargo tu sabor. Ay amor, del jardín yerbabuena, Como espina puede ser el desamor. Cuando llamas estoy, A la hora que tú digas voy... Ay amor, que despierta a las piedras, Ay amor, que derriba fronteras... Si fueras posible de amarrar, Tenerte siempre cerca, Poderte controlar. Saber cada paso que das, Si sales o si entras, si vienes o si vas, Tus narices a enseñar... ¡ Ay amor, como inmenso es el mar...! Es amor, quien altera las venas, Como inventa las mareas o la flor. Ay amor, que nos tienes en vela, Y a quien duerme se le para hasta el reloj. Cuando llamas estoy, A la hora que tú digas voy... Ay amor, como polvo de estrellas, Ay amor, que derriba fronteras... Si fueras posible de amarrar, Tenerte siempre cerca, Poderte controlar, Saber cada paso que das, Si sales o si entras, si vienes o si vas, Tus narices a enseñar... ¡ Ay amor, como inmenso es el mar...! Ay amor, que derriba fronteras, Ay amor, que despierta a las piedras.

Víctor Manuel

Error perfecto

2008-07-10T11:45:00.001-05:00

Lo nuestro fue un capítulo infinito
y una puesta de sol interminable
y un camino de hormigas pequeñitas
y tus manos en lugares innombrables

Burbuja en reposo, arco bajo,
dulce espera en la tiniebla
Ven a estarme despacio y para siempre
no eres rocío, ni lluvia, ni aguacero

Lo nuestro fue un salmo sin estrofas
y un saber que mis párpados cubrían
las lágrimas que nunca derramaste
tus flores de naranjo, mis colinas

Error perfecto, luz de luna nueva
miedo sereno en espera de lo viejo
Ven a serme como tu quieres que sea
Ya no temo a morir entre tus besos

Mi primer nombre

2008-07-10T10:42:00.002-05:00

Mi primer nombre era el suyo
hecho de sus ojos tristes y de sus derrotas
Luego me llamé, en su pecho
como quien espera una tarde sin final
Siempre me dijeron niña
me importó un segundo y me acababa
Leve y alta
como la última ola
de una marea que ya no crece
olvidada por la luna.

Klenya M. Morales
10 julio, 2008

Storia

2008-07-10T10:32:00.002-05:00

"Mi primera publicación fue un poema que le metí en el bolsillo a mi papá cuando tenía 7 años. Se llamaba "La Sirenita" y la posdata era ,¿Papi, me lo publicas? Papá hizo mi sueño realidad, en la Estrella de Panamá.
Desde que lo recuerdo soñé con escribir un libro.

Klenya

Estos son los días ...

2008-07-10T10:29:00.000-05:00

Ni ayer, ni mañana. Ni hace años.
Estos son los días.
Los días en que no decimos adiós.
Los días en que cuento tus pasos,
días en que paseo mis manos por tu cuerpo
no quiero otro momento.
Días en que mis sueños se hacen realidad
y lo tengo todo
noches en las que siento tu olor a estrellas
tiempo en el que no hay tiempo
tiempo en el que te quedas
en los que ahogo mi piel bajo tu aliento
días en los que no te extraño.
Estos son los días que me das
Son los días que yo quiero
Para morirme en un domingo sin comienzo
para llegar juntos
y regalarte el cielo.
Estos son mis días contigo, cuando no eres ajeno
Cuando ya no te pierdo
Cuando sé que estás allí
Cuando ya no te invento
y el corazón no quiere salir corriendo
y el aire alcanza para nuestro abrazo
y te quedas y estás.
No quiero otro momento.

Klenya M. Morales, 9 de enero, 2008

Recordando a Ocho.

2008-07-10T09:48:00.000-05:00

Mientras fui estudiante del Colegio Marista San Vicente de Paúl (hoy sólo un recuerdo) me tocó ver el cambio de status quo de mi país. Los panameños pasamos de un sistema al que yo crecí acostumbrada. Nuevos presidentes de poca duración. Persecuciones. Protestas en la capital. Inestabilidad. Crisis. Militares por todas partes y con poderes que a mí me parecían normales. Nunca había conocido que fuera de otra manera. Pero después de diciembre de 1989 las cosas cambiaron y hasta la fecha siguen cambiando. Hoy no me asiste el tema de la política de todos modos. Para eso hay gente más autorizada.
No sé por qué se me ocurrió que esta columna se la debía dedicar a la primera persona que me dió la oportunidad de pensar que yo podía participar en la elaboración de una revista. Fue esa misma persona que le dió un golpe de estado al Club de Padres de Familia y nos puso a los estudiantes a trabajar de verdad. Hoy puedo asegurar, sin lugar a dudas, que durante mi secundaria trabajé más de lo que jamás he trabajado después de mi graduación de bachillerato. Les estoy hablando del Hermano José Antonio Ochotorena. Tolerado por muchos, juzgado por otros tantos. Hoy confieso que es una de las personas que más influyeron en mi percepción de la vida y del papel del individuo en su comunidad.
La verdad no es mucha la información personal del Hermano Ocho (se nos complicaba un poco tan largo apellido) como le decíamos, sin ningún tipo de maldad. Lo recuerdo como un tipo listo, amante del deporte, (era arquero de fútbol y ciclista practicante). Pero por sobre todo era un tipo dispuesto a hacerte llegar a tus límites de capacidad y fiel creyente de las fuerzas psicológicas del individuo. Parecía que con solo mirarte podía calcular tu peso en dólares, y en su defecto te probaba y no te permitía dar menos de lo que podías dar. Lamento no recordar con precisión muchas de sus ocurrencias y anécdotas. Recuerdo que a veces lo veía como un dictador que no sabía de razones. No entendía el significado de la frase "no se puede".
De su mano, en el Gobierno Estudiantil, previo debate, votación y conteo democrático de los votos, desarrollamos proyectos de amplio espectro en la comunidad davideña, como la famosa Caminata Marista, la Copa Marista, la Semana Cultural, la Semana de los Idiomas y la Semana Marista. La Revista Maristas. El Concurso Champagnat. Él quería que conociéramos en una mini-polis la democracia que nuestros mayores nos negaban o no podían brindarnos porque no contaban con armas que apoyaran la razón.
Nos obligó a desarrollar obras de teatro por nivel y logró que cada salón reclutara a un conjunto típico. Su consigna era que nadie se quedara por fuera. Y nadie se quedaba por fuera. Construyó un teatro de ley en el subutilizado Jorón del colegio.
Concursos de arreglos florales, murales, canción inédita, proyectos científicos. Pobres de nuestras madres, pues lamentablemente aunque trabajaramos mucho, no generábamos ni un mísero centavo. Pero para todo había. Y la actividad económica en la ciudad se notaba. Nuevos nichos de mercado se creaban de acuerdo a la época. Era para volverse loco, pero todo salía bien, y la satisfacción de las metas alcanzadas, no tenía precio.
Para Ocho, no existía tal cosa como la hora panameña, y nos lo hizo experimentar en carne propia muchas veces. Hasta las graduaciones empezaban si el primer puesto no había llegado.
Creo que no lo he vuelto a ver desde que salí del colegio. Pero sé que donde esté alguien está sufriendo de su férrea filosofía de no dejar nada en el tintero, de no ser ni dar menos de lo que podemos. Y aunque no siempre estuvimos en el mismo bando, hoy puedo decirle que valió la pena haber cursado todo el bachillerato bajo su dirección, Hermano José Antonio.

Junio, 2007

19 de enero

2008-07-10T09:29:00.003-05:00

Huérfana de ti
sola
Hecha de recuerdos, tardes de verano
y suspiros.

Sin bolsillos
sola
Parte de la nada, átomo de todo
siempre arena.

Errante y sorda
sola
Mujer de miedos y motivos
en el tiempo.

Muerta por vivir
sola
Sobra de las ganas, pensamientos negros
y caminos.

Klenya M. Morales
10-7-2008

Cita citable

2008-07-10T08:52:00.001-05:00

Si te perdiste el amanecer que hice para ti hoy, no importa. Te haré otro mañana.
Dios

El mundo, en movimiento perpetuo

2008-07-09T10:32:00.000-05:00

"Dios todavía no ha creado el mundo; sólo está imaginándolo, como entre sueños. Por eso el mundo es perfecto, pero confuso"
A. Monterroso.

Juegos

2008-07-09T09:32:00.001-05:00

Juego a que sonríes:
estoy hecha de silencio, si me vuelves a mirar
con esos ojos tuyos, míos y nuestros
nuestra piel, mi espejo
Juego a que me sueñas:
eres más de Dios que mío, pudiste ser tantas cosas
fluyo por tu cuerpo sin palabras
eterno y frágil
Juego a que me recuerdas:
eres lo que él y yo fuimos, lo que queda de nosotros
No eres mío pero te tengo
hasta que quieras.
Juego a que me esperas:
Razón de razones, amor cierto, tridimensional
nuestros labios, nuestras mentes
en blanco y negro
cuando ya te amaba

Klenya 8 de julio de 2008

En un rinconcito

2008-03-18T15:15:00.001-05:00

...en Macondo comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver...

Peces de ciudad
Joaquín Sabina

2008-03-13T12:02:00.002-05:00

PROVOCANDO UNA CULTURA LITERARIA
M.A. Klenya Morales de Bárcenas
Coordinadora de Difusión Cultural
Vicerrectoría de Investigación, Postgrado y Extensión
Universidad Tecnológica de Panamá.

La mejor manera de cultivar una cultura de lectura en el país, comienza por casa. Estoy convencida de que los hijos de padres lectores, que han crecido en hogares en donde los libros ocupan un lugar especial, tienen muchas más posibilidades de estar expuestos a la lectura. El Estado, la escuela y la universidad solamente pueden afianzar este gusto y crear una necesidad por la lectura, pero tanto en este ámbito como en materia de valores, educación, filosofía de vida, se aprende en casa.

Pero la sociedad no puede ser un convidado de piedra en esta gestión de cambio cultural, pues ella misma ha creado todo tipo de diversiones que impiden una relación más personal con los libros. Proponemos más y mejores políticas públicas y privadas, abaratamiento de costos de publicación y venta de libros, ferias, concursos,conferencias y replanteamiento de las prioridades de nuestra educación y de las maneras de impartirla. Sólo así podemos crear más oportunidades de avanzar en estos campos. El Estado debe invertir en la formación y contratación de educadores preparados, remunerados con salarios dignos que los motiven a seguir su formación y buscar la excelencia. Hay que invertir en investigación de manera ilimitada, ya que lamentablemente no estamos produciendo materiales a la altura de los tiempos que vivimos, y lo poco que ve la luz no recibe el apoyo ni la divulgación necesarias. Nuestros intelectuales mueren sin haber encontrado la oportunidad de hacerse escuchar por el pueblo y sin posibilidades de transmitir sus herencia.

La empresa privada tiene el deber social de detectar estas iniciativas y apoyarlas económicamente, pautar en espacios culturales, promover eventos vinculados con la cultura. Los medios de comunicación tienen que asumir de una vez por todas, su papel de orientadores de la opinión pública y ofrecerle a la juventud alternativas que marquen sus vidas. Los involucrados en cultura debemos reinventar las maneras de difundirla. Todos ganamos.

El problema
El primer paso para atraer a los jóvenes universitarios al mundo de la lectura es asegurarnos de que el estudiante de primaria y secundaria sepa leer. No exagero. Es impresionante ver nuestros adolescentes leer en voz alta. No entienden la puntuación, no entienden el contexto, no leen de corrido. ¿Se imagina usted lo difícil que puede resultar estudiar para un examen de varios capítulos un material que ni siquiera hemos terminado de entender?. El dominio de la mecánica de la lectura es básico para que el mensaje pueda llegar a su destino y ser asimilado. Les propongo un simple experimento. Hagan a su hijo leer frente a ustedes en voz alta. Y prepárense para los resultados.

Luego de controlado el problema de la lectura como proceso intelectual, entonces se impone una revisión de los materiales que hacemos leer a los muchachos. Los profesionales que tenemos que ver con la educación debemos echar mano de la tecnología y a las técnicas de marketing para afectar las preferencias del estudiante. Echemos un vistazo a los blockbusters del momento y sabremos por dónde va la cosa. A los muchachos les gusta saber la verdad, les gusta descubrir por sí mismos. Es nuestra responsabilidad seleccionar materiales provocativos, actuales y retadores. En Panamá hay que crear una cultura de aprecio por el arte y la belleza y debemos dejar de poner cara de desesperación cuando los muchachos demuestran interés por las artes. La competencia por la atención del joven es feroz y el reto del educador es afectar el ánimo de un ser humano en formación, que vive en el medio de excesos de estimulación de todo tipo. No podemos pensar con estándares del siglo pasado, cuando los problemas del mundo y las maneras de entenderlos han cambiado dramáticamente. El calentamiento global, la cultura de la comida rápida, el consumismo desmesurado. El descuido de la vida espiritual. Estos son problemas nuevos y necesitan nuevas aproximaciones.

¿Cómo hacer leer a los muchachos?
Los temas de la literatura son universales. Nadie inventa nada nuevo, simplemente reciclamos las ideas de Aristóteles, Shakespeare, Chomsky o Borges. La búsqueda interna, el amor, la guerra, la traición. La lucha entre el bien y el mal. Las obsesiones humanas. Las conspiraciones, los secretos. Las vidas de quienes han dado forma al mundo. Sería interesante analizar de manera seria las motivaciones de Luke Skywalker o las de Darth Vader, las de la familia Buendía, el perfil psicópata de Catalina Creel o las relaciones disfuncionales de los Simpson. Comparar las fuentes clásicas con los productos de mercado que recibimos hoy día. Encontrar el origen de las historias de Cohelo en la Biblia, el Corán o los cuentos del siglo XIII. Provocar. Sugerir. Ayudar a descubrir. Nuestra educación tiene que ser más crítica. Debemos atrevernos a decir que un clásico nos parece aburrido y debatir las razones por las cuales no creemos en los personajes perfectos. Los jóvenes tienen derecho a escribir su propia historia y exigen estímulos y modelos positivos. No miremos hacia los lados buscando culpables. El problema siempre está en nosotros mismos, y si no tratamos de solucionarlo, entonces lo estamos empeorando.

Pienso que lecturas obligatorias para nuestros jóvenes son "El mundo de Sofía" de Jostein Gaarder, "El amor en los tiempos del cólera," de Gabriel García Márquez, el Sermón de la Montaña, del Evangelio de San Mateo, "A través del tormento" de Francisco Clarck y "Veinte Poemas de amor y una canción desesperada", de Pablo Neruda. Hagamos nuestra propia lista de favoritos y compartámosla con los muchachos. Podríamos encontrarnos con una sorpresa.

2008-03-04T14:00:00.003-05:00

Entre nosotros crece la ropa en las mañanas
se atraviesan mil veces los oficios
nos mueven los deberes
el futuro
las cosas.

Desvaríos, Ángeles Mastretta

2008-03-04T13:49:00.000-05:00

Lo importante es la acción, no el resultado de la acción. Debes hacer lo correcto. Tal vez no esté dentro de tu capacidad, tal vez no esté dentro de tu tiempo que haya algún resultado.
Gandhi.-

La tesis de grado

2008-01-14T13:45:00.000-05:00

http://mensual.prensa.com/mensual/contenido/2000/12/07/hoy/opinion/
La sustentación es un momento mágico; un sabor a éxito que nadie te puede arrebatar
Creo que la mía fue una de las últimas generaciones de abogados (1997) de la facultad de Derecho y Ciencias Políticas de la Universidad de Panamá, a la que se le exigió realizar y exponer un trabajo de tesis para obtener el ansiado título.
Puedo afirmar sin lugar a dudas, que aunque a partir de aquel momento se mantenga la realización del trabajo de graduación como una opción, ésta pasará a ser una práctica legendaria en nuestros centros educativos, condenada al más total de los olvidos. Nadie elige hacer un trabajo de tesis a menos que la tenga casi lista al terminar la carrera. Y para los previsores estudiantes de derecho de nuestro país esa, definitivamente, no es la tónica
A riesgo de sonar obsoleta, desfasada o resentida, puedo dar fe de que mientras sustentaba mi trabajo de graduación frente a las personas que más amo, con el reto de tener a mis profesores cuestionándome y tratándome de igual a igual, el tiempo y esfuerzo invertidos en la carrera cobraron verdadero sentido.
La sustentación es un momento mágico; un sabor a éxito que nadie te puede arrebatar. El trabajo de tesis será seguramente, junto a los libros que hay que donar y los 250 balboas que en promedio pudo haber costado estudiar con el dinero del resto de los contribuyentes, el único aporte que se deja a la Universidad.
Un abogado es mucho más que un momento o una serie de momentos. Es mucho más que una tesis. De acuerdo. Cuarenta y cinco minutos de exposición y un año aproximado de investigación, redacción y pulimiento, junto a la lucha épica que es necesario librar contra un sistema administrativo lento y burocrático, no determinan tu capacidad como litigante o asesor o lo que quiera que sea que vayas a ser después de graduado.
Obviamente, el mundo jurídico no está a la espera de tu aporte intelectual para seguir girando.
Ser abogado es más que tener contactos y conocer la práctica; lo cual también es muy importante. Pero el abogado debe estar en posición de investigar, escribir y ser crítico.
El motivo de mi terror reside en que la supresión de este requisito puede relajar las exigencias mínimas deseables que debe llenar un estudiante de leyes antes de salir a prestar un servicio a la sociedad. Y digo puede, porque a los buenos abogados que fueron alumnos consagrados y pasantes sobresalientes, probablemente no les habrá hecho falta haber realizado o no un trabajo de graduación notable.
Pero si relajamos las medidas que permiten el ingreso, bajamos los estándares de selectividad, prohijamos el absentismo de estudiantes y profesores, no exigimos rendimiento de excelencia, no actualizamos la enseñanza y por si fuera poco, aniquilamos el trabajo de tesis como corolario demostrativo de que el estudiante al menos domina una pequeño parte del mundo legal, nos estaremos mereciendo a todos y cada uno de los profesionales de nuestra ya muy en entredicho profesión. No tendremos carácter moral para exigir a los hombres y mujeres que no supimos formar.
La educación superior es un privilegio que gracias a Dios está al alcance de muchos jóvenes panameños, por la existencia de un programa educativo que posibilita el crecimiento académico de personas de todos los sectores de nuestra sociedad. Si el sistema es permisivo con el estudiantado, distorsiona la realidad con la que el joven se encuentra en la calle y fomenta que a falta de recurso cognocitivo e intelectual se siga institucionalizando la ley del menor esfuerzo. Es la bien llamada cultura light.
La calidad total en materia educativa, no solo de este sino de todos los niveles, no puede ni debe tener fronteras. Nuestro sistema político y nuestro entorno histórico no solo permiten al hombre formarse integralmente, sino que le exigen hacerlo.

La mochila Verde

2008-01-09T15:44:00.000-05:00

Ya no recuerdo dónde la compré, pero sale en varias fotos que pueden convalidar mis versiones. Anatómica. Sucia, enmohecida por pedazos, pero aun bastante entera. Aguantará un par de batallas más. No digamos que es verde. Eso era en un principio. Hoy es del color del pasado, del color de esas cosas de las que no te puedes desprender. Del color de Barcelona en verano vista desde el Tibidabo y de Boquete desde un bus de ruta. Y eso que el verde ni siquiera me gusta tanto, pero no la puedo reemplazar pues a diferencia de la gente, ha estado conmigo en las buenas y en las malas, como un símbolo de ¿qué me importa?, a lo que se espera de mí. La mochila fiel. La mochila que no juzga y que guarda mis secretos tras sus zippers negros. Secretos de clientes, libros robados, lunas de miel y lluvias de estrellas. La mochila en la que empaco y me voy. La mochila constante. Aun cuando yo no lo sea.
Vencedora de mil y una requisas por las aduanas de la vida. Llena de las respuestas de las que las espaldas se te van llenando a medida que caminas. Es más fuerte de lo que parecía. Fue un buen producto. No ha habido que cambiarla en siete años.
Dentro de los variopintos mundos en los que he tenido que aterrizar, en la lucha por hacer realidad mis sueños, la he exhibido como bastión de mi rebeldía a ese mundo de corbatas y profesionales, protocolos y falsedades de gente que no siente pasión por lo que hace. Un repudio total a las reglas. ¿Por qué he de usar un maletín Louis Vuitton cuando la mochila verde es más cómoda?

Rumores

2007-11-15T15:50:00.000-05:00

Hay un dicho que en inglés dice: “When in Rome, do as the Romans do”. Lo cual básicamente significa, que cuando estés en una tierra extraña, debes seguir las costumbres de aquellos que la habitan.
Escuché por allí el rumor de que los extranjeros residentes en Boquete se encuentran cabildeando la propuesta de ¿comprar el terreno de la Feria de Boquete?, con la finalidad de dar fin de una vez por todas al escándalo producido por los bailes y eventos que allí se realizan durante la segunda semana de enero. Espero que sólo sea un rumor.
Hace poco, me prestaron un libro llamado Destrucción Creativa, o algo por el estilo. En el mismo se relataba la historia de la historia de nunca acabar en la que las culturas más poderosas neutralizan a las más pequeñas para dar origen a nuevas culturas integradas por elementos de todos. ¿De eso se trata la globalización, no? Interesante. Ya me imagino a la gente de Pamplona, cancelando su mundialmente famoso Festival en dónde los hombres del pueblo arriesgan sus vidas corriendo frente a una manada de toros enfurecidos. Ya me imagino a los brazileños cancelando sus legendarios carnavales llenos de fuegos de artificio, plumas y murga. ¡Qué les parece que canceláramos los Mundiales de Fútbol en atención a la Liga de Mujeres Desatendidas! Ni qué decir de los millares de neoyorquinos que se dan cita contra vientos y mareas en Times Square cada 31 de diciembre a despedir al Año Viejo. Tendrían que celebrar en sus casitas, solos con su soledad.
Viví unos veintitantos años de mi vida escuchando el estruendo de la Feria Internacional de David a unas siete cuadras de mi casa, ¿y saben una cosa? Siempre que me pareció demasiado, pensé que ese era mi hogar. Que las calles y las casas y el verano no sería lo mismo si no había feria. Me la aguanté. De las múltiples razones por las cuales mi Panamá es un hermoso lugar para vivir, la alegría de nuestra gente el sabor de nuestra fiesta, nuestros miles de días feriados, nuestra bulla y nuestro ingenio para hacer de cada cosa una excusa para celebrar (así sea un empate en el futbol). Esas cosas son de las que más extraño cuando estoy lejos.
Hermanos boqueteños: creo de que es tiempo ya de que alguien diga lo que piensa y de que los que tienen poder de decisión velen por las cosas que aún nos quedan. La fuerza de la razón podrá decir que una simple celebración pueblerina debe darle paso al progreso. La gente que ha decidido dejar la vida que conocen atrás en busca de un lugar en donde sus dólares y su retiro les rindan más, si bien han cambiado nuestro entorno en modos muy positivos, también deben adaptarse al cambio de que ya no están “in Kansas anymore” como diría Dorothy al encontrarse con su perro Toto en el Reino de Oz.
Si nos quitan nuestra feria, será un precedente de la decadencia de un pedacito de Chiriquí. Y los culpales no serán los inmigrantes. Seremos los que vendemos a diestra y siniestra nuestras tierras.
El hogar es donde está el corazón, dice otro famoso dicho muy utilizado en inglés. Si dejamos que nuestro corazón se convierta en un lujoso bypass hecho de oro e incrustado de piedras preciosas y a prueba de ruidos, quizás latirá por más tiempo, pero con latidos mecánicos que nadie escuchará.

Más que una simple palabra

2007-10-22T12:50:00.000-05:00

Hay una palabra describe mis raíces, mi origen y el lugar de donde vengo. Mucha gente ha escrito cosas acerca de ella. Hoy me uno a este incesante derramamiento de tinta sobre algo que se puede decir con una sola palabra.
Quizás Patria no sea un término muy popular en otras latitudes. Quizás es muy abstracta, o muy inmensurable, o de muy alto contexto. O muy importante o muy olvidada. O muy inocente e idealista. O muy tercermundista.
Y es que la Patria no es un concepto concreto de límites o localización geográfica. No la puedes encontrar entre meridianos y paralelos o medirla en grados. Es más como una sustancia que es parte del torrente sanguíneo y corre como le da la gana por tus venas y arterias. Quizás nunca la veas, pero sabes que esta allí. Real. Viva. Única. Tuya. Está en tu alma.
La Patria es esa mujer de piel dorada y sonrisa hecha de azúcar y estrellas de verano; con su cabello largo ondeando al ritmo de la brisa de mar y los tambores de otros tiempos. Su fragancia de mango maduro y café caliente, de miel y de queso blanco, de sudor y hojas de limón puede llegar a ser el amor verdadero que invade cuando estás lejos. En lo único que puedes pensar es en estar entre sus brazos otra vez.
La Patria es más que tierra y propiedad. Está en el pasado y en la pasión que solo puedes entender si cierras tus ojos y la sientes. Patria es la certeza de donde vienes. Es de identidad y de historia, pero es mucho más que eso. Significa familia y amor y dolor. Patria es el marco de todas tus memorias; la imagen de la bandera ondeando soberana sobre las siempre verdes colinas de un lugar que es tuyo.
La Patria es el viejo sentado frente a su casa, dejando que el sol de la tarde bese su cara. La patria son los niños que corren a través de las luces rojas mientras te ofrecen una bolsa plástica llena de naranjas dulces junto con la oportunidad de calmarles el hambre, al menos por ese día. Patria son nuestros eternos 30 grados Centígrados y nuestro 99% de humedad relativa que nos hace hablar más rápido y perder la paciencia cuando se daña el aire en medio del aguacero del mediodía. Patria es esa música que todo el mundo canta en el silencio de su corazón y que significa lo mismo para todos y diferentes cosas para cada uno.
Patria no se trata de poder o ingreso bruto o las guerras que has ganado o las estrellas en tu pecho, sino del sabor de las comidas de mamá o del recuerdo de la brisa bajo la sombra de los árboles. A la Patria la puedes llamar cuando quieras y el modo en que su nombre sale de tus labios te llena de una manera inexplicable que es capaz de estremecerte. Patria es la cadena de palabras que forman tu idioma, porque esas son las palabras con las que aprendiste a soñar, a sufrir, amar, a pensar y a sentir.
Patria no es el lugar en donde puedes hacer más dinero o tener mejores oportunidades. La Patria es ese puñado de luces blancas que desde la distancia es lo único que necesitas para sentirte vivo de verdad. La Patria es algo que debe ser lo suficientemente grande para que mueras por ella y para que te sientas orgulloso pero lo suficientemente pequeña llevarla en tu bolsillo a donde quiera que vayas.
La Patria es el dolor que te mata cuando alguien la denigra solamente porque es pequeña o pobre, o diferente o simplemente porque ellos no entienden como puedes ser tan sensible sobre algo que no se puede ver ni tocar.
No hay otra palabra que signifique lo mismo. Nada que se compare. Nadie nos lo puede explicar. No dejemos que aquéllos que no tienen ni sueños, ni ilusiones, ni nada que decir, se atrevan a empañar nuestros sentimientos o nuestro presente.

No admito (Mi reconciliación con Shakespeare)

2007-10-07T12:52:00.000-05:00

No admito que se pueda destruir
la unión fiel de dos almas.
No es amor el amor que no logra subsistir
o se amengua al herirle el desamor.

El amor verdadero es tan constante,
que no hay nada que pueda reducirlo;
es la estrella de toda barca errante,
cuya altura se mide, no su brillo.

No es juguete del Tiempo, aunque los labios
y mejillas dobléguense a su suerte;
no alteran del Tiempo los agravios,
Pues su reino no acaba con la muerte.

Y si eso es falso y fuera en mi probado,
ni yo he escrito jamás ni nadie ha amado.

William Shakespeare
(1564-1616)

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments.
Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:
O no! it is an ever-fixed mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose worth's unknown, although his height be taken.
Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle's compass come:
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.

A través del tormento

2007-09-21T12:06:00.001-05:00

(Francisco Clarck, fragmento)
CAPÍTULO III
MI CUERPO. —CONDICIONES ESPANTOSAS
Soy un cadáver viviente. Quizá mi caso se admita en comparación con las torturas espantosas del Dante o con los suplicios de las leyendas mitológicas griegas.
En efecto, salvo un pequeñísimo movimiento en los hombros, mi cuerpo inmóvil tiene la rigidez sepulcral de los esqueletos, de modo que no puedo encoger ni extender ninguna de mis extremidades ni otra persona puede hacerme tal operación, debido a que mi cuerpo se halla tieso por la anquilosis total e irreductible de mis articulaciones.
La enfermedad primero me soldó las articulaciones de las caderas, luego la de ambas rodillas, siguiendo después alternativamente las de los tobillos, tarsos, hombros, codos, muñecas y dedos de las manos, las cuales, igualmente que los pies, me han quedado con desfiguraciones excéntricas. La columna vertebral hubo de pasar por la salvaje prueba, ocasionándome horas y días de indescriptibles agonías, hasta quedar toda ella anquilosada, desde las vértebras lumbares hasta las cervicales, por cuyo motivo no lograré incorporarme jamás y no puedo volver la cara a los lados. Mis pobres mandíbulas no pudieron escaparse y, tras prolongado padecer, quedaron anquilosadas, hallándose la dentadura de la mandíbula superior detrás de la dentadura de la quijada, que se ha encogido hacia atrás como en las calaveras.

Belleza

2007-09-21T09:50:00.000-05:00

"If you foolishly ignore beauty, you'll soon find yourself without it. Your life will be impoverished. But if you wisely invest in beauty, it will remain with you all the days of your life."
Frank Lloyd Wright

De viaje

2007-09-19T12:13:00.000-05:00

Ni otoño, ni primavera.
Desnuda de intentos
renuncia a su estilo
ha muerto una idea.

Discuten, se gritan, sueñan
de geometría y misterios
ya no le queda más
que acariciar sus huellas.

De botellas vacías
y de cafés mal hechos
tuvo mejores vidas
bajo peores techos.

La piel húmeda, fría
pies pequeños, lágrimas rosa
castigo seguro
llueven las primeras gotas.

Ajena a cada paisaje
llanuras desesperantes
soledades y pecados
ocultos en su equipaje.

2007-09-14T15:16:00.000-05:00

Este es un regalo de Gorka. El título de la mandala es "RAVENS". Muchas gracias...

2007-09-07T15:37:00.000-05:00

Primera nevada (Soledades 2)

La primera nevada siempre trae consigo ilusión. Y esa ilusión vale la pena aunque luego vengan los charcos de hielo sucio, los resbalones, las caídas y el rastro botas mojadas a través del piso limpio. Una prisión de escarcha que la separaba de la primavera. Noches largas que se comían al sol temprano. Duma Hatki ve la nieve por primera vez y le corren lágrimas por las mejillas. Es tan triste ver algo hermoso sin tener con quien compartirlo.
© 2007, Klenya M. Morales.

2007-09-04T13:23:00.001-05:00

GOETHE

A man can stand anything except a succession of ordinary days.
Johann Wolfgang von Goethe (1749 - 1832)

2007-09-04T11:51:00.000-05:00

Verso Robado

Estoy triste

pero sé que sólo así

se está más cerca de la vida

Gustavo Batista Cedeño
Si me fuera posible vivir...

2007-08-20T11:26:00.000-05:00

El segundo aire
Cuando vi esto me acordé de ti, pues tú me hablaste alguna vez del segundo aire:
"Hay un dicho deportivo que versa:"Si no duele, no hace bien".Sólo pueden ganar competencias importantes aquellos que lo entienden. En la pugna, todos los contendientes comienzan a sufrir al alcanzar el borde de la fatiga. Es una frontera clara en la que muchos abandonan la carrera, convencidos de que han llegado a su límite. Pero quienes no desertan en la línea del dolor, quienes hacen un esfuerzo consciente por aceptar el padecimiento que otros evaden entran en un terreno nuevo que se llama SEGUNDO AIRE. En el segundo aire, la energía regresa en mayores cantidades, los pulmones respiran mejor, el sistema cardiovascular trabaja con más eficiencia, el cerebro agudiza sus sentidos. Sólo en el segundo aire se gana.Sólo en este terreno se hacen los grandes inventos.Sólo aquí se realizan las obras que trascienden y las empresas que dejan huella. Haz de la tuya una vida de segundo aire. Insiste y resiste. cuando das más de lo que debes recibirás más de lo que esperas recibir. Tus resultados serán superiores porque los darás después de la fatiga, porque no fue ni fácil ni gratis, porque haz hecho un esfuerzo extra. Llega a la línea del sufrimiento y traspásala, para permanecer en el segundo aire, donde ya no se sufre, donde todo son resultados. Todo va a salir bien.

La espiral del odio.

2007-07-13T15:07:00.000-05:00

Orlando miraba un capítulo de Midori no hibi en la televisión, con un tazón azul entre las manos, lleno de palomitas de maíz Butter Lovers. Perfección. Y en eso empezó a llover. Había bajado el volumen para no molestar a Gema en caso de que estuviera durmiendo o quizás quería disfrutar de un momento solo, después de aquel día para el olvido. Gema puso esa cara que Orlando ya conocía. Esa cara de que iba a dejar caer uno de sus comentarios llenos de veneno sobre algo o sobre alguien. Se le revolvía el estómago al oírla hablar así, al punto que su simple gesto le hacía comenzar a sentir esa náusea.
Su monólogo era tóxico y asfixiado. La mala fe se le notaba en la cara. Cualquiera podía ver que su intención era la de herir con cada declinación de su voz. Sus ojos brillaban con lo siniestro de un alma vacía. Se veía herida y él supo que los próximos instantes no los olvidaría con facilidad.
Y de su lengua fluye el discurso y mientras ella se desintoxica de sus quejas, él siente que se asfixia con la ponzoña. Es esa la mujer con la que quiere pasar el resto de su vida. Pues es esa o cualquiera, si es que le interesa tener a una mujer a su lado. Sobre sus amigos, sobre su madre, sobre quien sea. ¿Cómo se las arregla para pensar que todo es en su contra? Que hay una conspiración sideral para su infortunio. De seguro lloraría lágrimas de amargura si supiera la poca energía que gastan los demás en pensar en ella. Si supiera que no es tan importante.

La muchacha

2007-07-13T15:01:00.000-05:00

Legaria tenía sus 14 años cuando llegó a la puerta de la casa de los Jener. Con su piel del color de la tierra roja, su olor a jabón Salvavidas y su cabello lacio y negro. Chancletas rojas de plástico y ojitos curiosos y llenos de miedo. Llevaba en la mano una gran bolsa de plástico dislustrada, con un impreso que pudo haber sido en azul. Quizás su único equipaje en esa vida. El nombre completo debió haber sido Olegaria Santos, pero parece que el registrador había oído mal y así se había quedado. Total.
Le presentaron a Minerva quien la llevó a su cuarto de dos metros por dos metros, en el que hay un camarote para las dos empleadas. Es obvio que le va a tocar el de arriba, por llegar de última. Minerva si ya tiene su par de años en la casa y está bastante más despabilada. Ella es la que cuida a los niños de la señora. Minerva le tenía listos 4 uniformes celestes que le quedaron inmensos. Legaria era menuda y plana.
"No me hallo" se le oía susurrar, mientras lloriqueaba a solas en su cuarto. En su radiecillo AM escuchaba melodías de pindín entrecortadas por la estática. Venía de Sionú y era la menor de 6 hermanos. No entendía los ingredientes o la lógica de una receta, ni el funcionamiento de la nevera. La abría en los días de calor para "echarse un poquito de fresco".
Alababa a algo o a alguien mientras fregaba platos con aquella loción rosada que olía tan rico. Siempre pareció como en un dulce trance.
¡Cómo se veía que era la primera vez que veía un aire acondicionado! El televisor se le figuraba un monstruo fascinante. Las cremas de la señora, los perfumes, el maquillaje. Tantos pares de zapatos. Supongo que tampoco había visto una esmeralda de verdad. No tenía cómo saber que el collar costaba 2 años de su rutilante salario de $150 dólares mensuales. No tenía idea de lo que era una denuncia ni un abogado. Probablemente no supiera lo que era robar. Era más inocente que los niños de la casa quienes le tiraban del pelo o le escondían su cuaderno de recortes de revista. Si acaso tenía nociones de lectura. Quizás sus pies desnudos jamás se hubieran posado sobre un mosaico y solo sabía barrer pisos de tierra.

Leo el expediente otra vez y lamento tener que aplicar la ley con Legaria. Según el sistema, habría que meter preso a alguien. Lo que no sé es a quién.
Mariana Reyna, Juez de Menores, David.

© 2007, Klenya M. Morales.

Zetas

2007-07-13T14:07:00.000-05:00

Se le han perdido las llaves. Para variar. Como todos los días. No sabe donde escuchó aquella brujería, pero siempre que algo se perdía ella lo hacía y el objeto de seguro iba a aparecer o ella con seguridad recordaría a dónde lo había dejado. El televisor hablaba de una alerta de tornado en Iowa, de un suicidio colectivo en algún lugar del Sur de una nueva explosión en Beirut.
Arrojó otras llaves al piso. No importa realmente cuáles llaves decidas tirar al piso, las que buscas aparecerán. La idea es que tires al piso algo de la misma clase que el objeto perdido. Ella no sabe por qué pero funciona. Siempre funciona.

Eternidad

2007-07-13T14:02:00.000-05:00

Convivir. Ser uno.
Y de pronto todo era la nada. No había tiempo, ni distancia, ni bien, ni mal. Sólo el todo. Y el todo era perfecto. Y lo entendíamos sin hacernos preguntas porque la verdad era evidente. Siempre había estado allí, en las pequeñas y en las grandes cosas. Nada había que hacer, pues todo ya había sido. Ahora sabíamos todo, y esa comprensión era perfecta, ilimitada y eterna. Todas las cosas estaban allí y nosotros éramos y estábamos en todas las cosas. No había espera ni dolor, ni presente ni futuro. Ni injusticia, ni imposibles. Los océanos, las gotas de rocío, los insectos, los tornados ni alguna cosa creada o por crear, ni alguna idea pensada o por nacer, ni alguna canción, ni los olvidos, ni lo no recordado ni lo postergado. Ni lo invisible ni lo ordinario. Ni el peso del alma ni la forma de los cuerpos. Ni el sonido, ni los llantos. No éramos nada, pero éramos todo lo que podíamos ser. Pero aún estábamos en otro tiempo. Y al volver al tiempo real, me besó y se abrazó a su almohada.
Me gusta verle dormir.

Klenya M. Morales M., 2007

Mesmerizada

2007-07-13T13:56:00.000-05:00

“No fue fácil inducirla al sueño. El letargo hipnótico en fase 0 fue alcanzado luego de unos 15 minutos de intentarlo. Bajo los pálidos párpados de Sofía Quaglia se veían danzar los capilares rojos y azules al tiempo que la forma saliente de su pupila vagaba de un lado al otrode sus órbitas. Estaba alterada por su estado de hipnosis. Pronto se le regularía el pulso.”
Mesmerizada, Ciana Magens, 2302, d C.

Klenya Morales M., 2007 (Letras Cómplices)

Caras vemos…

2007-07-13T13:45:00.000-05:00

Lana recordaba muy bien una de sus primeras confesiones. Tendría unos16 años y los pecados se trataban de las andanzas con su primer novio. El confesor era un sacerdote que jamás había visto antes, un hombrebarbudo que casi podía recitar con ella cada uno de los detalles deaquellas faltas. ¿Cuántas veces las habría escuchado? Caricias. Mentiras. Vergüenzas. Parecía aburrido de oírla, y para interesarlo, aLana se le ocurrió contar un pecado de relleno. El pecado no debería ser muy relevante, pero a decir verdad no llevaba ni dos minutos deconfesión y ya se le había agotado el tema. Le pareció que debía decir algo más.

Klenya Morales M. (Letras Cómplices, 2007)

Sentencia

2007-07-13T13:42:00.000-05:00

No me olvidaste
aún sabes de memoria mis caminos,
todavía sientes sed por mi aguacero
... y,
tus olas saben que todavía es mi playa
aquella en la que siempre atardeciste

....no me olvidaste.
Aún tallas mis esquinas con tus soles.
Tu lengua se deshace entre mi letras.
Te esperan muchas lluvias a mi lado.
Te esperan más mentiras en mis brazos.
© 2007, Klenya M. Morales.

Mentiras

2007-07-13T13:40:00.000-05:00

Desde que renuncié a mi puesto como directora médica de la clínica mi vida ha sufrido algunos cambios radicales. Me cambié el color y el corte de cabello. Soy otra. Cuando comencé a trabajar como telefonista de un call center de emergencias, sabía que estaba sobrecalif icada, pero desconocía sus efectos inmediatos en mi vida personal. Soy casi un vampiro. Falta de apetito. Básicamente lo único que me falta es el ataúd; es como tener un jetlag sin haber dejado de tocar tierra. Yo, toda una f isiatra. Viviendo de noche. Tan alerta de las urgencias absurdas del resto de la gente que no puedo conciliar el sueño por muy cansada que llegue a casa. La que habría sido nuestra. Oigo tantas cosas extrañas. Toco tantas vidas. Resuelvo tantas vainas diferentes. Las personas se meten en los problemas más inverosímiles cada día. Y es gente que jamás conoceré. No es normal. No tengo tiempo de estar ni conmigo, pues cuando estoy sola pienso en todo lo que pasé dentro del monótono cubículo de mi of icina. Solo me acompañan la radio y los extraños en problemas. Hoy tuve que negociar largamente con una mujer que había inventado unas 25 formas de suicidarse. No le gustaba lo que veía en el espejo por las mañanas. Ni por las tardes, ni por las noches. Estaba tan lejos de sí misma. Mientras conversaba con ella, les enviaba un mensaje de texto a los paramédicos para que acudieran a prevenir que cometiera alguna locura. Tiene cuatro hijos y un marido que está bastante más allá de la inf idelidad. Llegaron justo a tiempo ya que la pobre tipa tenía el Kama Sutra de los suicidios en su botiquín. Mil y un maneras de morir sin receta. No es por nada pero salvé otra vida. Siempre quise salvar vidas.Hoy decidí caminar a casa. No acostumbro a caminar sola a las tres de la madrugada en esta ciudad. Pero la brisa es irresistible esta noche. El cielo me recuerda aquella creencia egipcia de que las estrellas son huequitos por los cuales se f iltra la luz del paraíso. En las tardes asisto a una clase de Literatura Universal. Todos esos escritores estaban abusaban de todo, del café, del opio, del sexo, de la vida y aun así eran geniales. Probablemente por eso eran geniales. Desde luego que estoy muy ocupada. Pero sinceramente no tengo tiempo de acordarme de ti, ni de que pisoteaste mi dignidad, mi alma, ni de que fue un desastre el haberte conocido. Es como terapéutico y hasta ahora está funcionando. Te he extirpado como a un tumor. Ni siquiera te recuerdo mucho aunque sigas programando nuestras canciones en la radio. Al menos las que yo creía que eran nuestras canciones. El hecho de que tu turno sea igual al mío es mera coincidencia. El hecho de que escuche tu programación en la estación de radio, obedece simplemente a que siempre me gustó. A veces abusas de nuestra sacrosanta One de U2. ¿A quién quieres engañar? Es obvio que entre una y otra cosa quisieras volver a empezar y ser normal, como pretendiste serlo al conocerme. Apuesto lo que sea a que tienes mi foto en la cabina, como de costumbre, aunque solamente sea como coartada. Deberías buscar ayuda profesional. Deberías pasar largas y caras horas en el diván de un psicoanalista que te explique la verdadera razón de por qué me dejaste ir. Debiste haberle explicado tus traumas de niñez, de tu juventud en la academia militar, del abusivo de tu padre borracho, tu madre pusilánime y tu incapacidad de comprometerte y amar a una mujer. Quizás necesitas medicinas, internamiento o vigilancia. O las tres cosas al mismo tiempo.¿Cómo diablos fue que terminamos así? Más bien la pregunta sería ¿cómo fue que llegamos a comenzar este asunto? No es que me guste pensar en la cerveza fría del Fenway Park en medio de un juego de los malditos Red Sox o de los malabaristas de fuego en el Farmer´s Market. Es que todo eso era porque tú estabas. Realmente nada de eso me gustaba. Bien sabes que nunca tuve mucho criterio propio. Más bien nunca me gustó la confrontación. Hace mucho frío aquí. Ahora estamos escuchando a Nirvana. Y digo estamos, pues sé que tú la estás programando y yo la estoy oyendo. Sabes que la estoy oyendo. Sé que no la programas para mí. Fue muy difícil convencer a esa mujer de que no se matara. Fue fácil entender sus directrices.Y pensar que un día decidí que no iba a dejar de quererte. Y entonces me enteré de que en algún lugar del mundo habías dejado de pensar en mí. Habría sido mucho más sencillo si la competencia hubiera sido entre otra y yo. Al menos contra una mujer podría haber salido bien librada. De lo nuestro no hay regreso. Me hormiguean las piernas.Dicen que uno nunca se acuesta a dormir sin haber aprendido algo nuevo. Yo hoy aprendí algo de la mujer a quien ayudé a salvar. Has pasado a Air Supply. Algo en el Agua de Maravilla sobre tu tocador debió habérmelo advertido. Algo en tus exfoliantes Clinique y en tu habilidad para llamar al color rosado de quince maneras diferentes. Yo que te creí el más sensible de los hombres. No es bueno que la gente no sepa la verdad de las cosas. ¿Cómo se puede dormir tantas noches junto a un desconocido? Se acaba el espacio pero no tengo mucho más que decirte. La gente no debe vivir en la mentira ni dentro de un closet. Tengo sueño. Son las 9 de la ma...
© 2007, Klenya M. Morales.

Soledades

2007-07-13T13:38:00.000-05:00

En cinco días nadie le había llevado ni un bocado de pan. Sus manos rugosas como la cáscara de nuez, le temblaban a causa del hambre. Así encontré a la abuelita de nadie.
© 2007, Klenya M. Morales.

El Aleph

2007-07-13T12:54:00.001-05:00

El diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros, pero el espacio cósmico
estaba ahí sin disminución de tamaño.
Cada cosa era infinitas cosas,
porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo.

JORGE LUIS BORGES, El Aleph

A sangre tibia

2007-07-13T12:03:00.001-05:00

Melancolía

2007-07-06T12:07:00.000-05:00