Once lunas han crecido entre nosotros
y hemos muerto un poco cada noche.
Gritas y soy. Oyes y vuelo.
Sé que hay otros bronces y otros oros y otras tardes
de dolores, de sales y de miedos.
Tú respiras y eres y eso es suficiente.
Once lunas. Lates.
Héroe, herida y verso.
A mi JD
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